En las lenguas occidentales existen muchas palabras que te asombran al descubrir su origen y significado verdadero; sin embargo, dudo mucho que existan palabras como “Namaste”, donde pareciere que milenios de sabiduría se encierran en una sola palabra…
“El Namaste representa la creencia de que cada uno de nosotros tiene una chispa divina en su interior localizada en el chakra del corazón. El gesto es el reconocimiento de una alma a otra. Literalmente, Nama significa «reverencia», as significa «yo», y te significa «tú». Por consiguiente, Namaste significa «respétame» o «te respeto».
Para realizar el Namaste se colocan las manos frente al chakra del corazón, se cierran los ojos y se inclina la cabeza. Puede hacerse también colocando las manos frente al tercer ojo, inclinando la cabeza y llevando después las manos al corazón. Se trata de una profunda demostración de respeto.
El Namaste permite al maestro y al alumno unirse energéticamente en un lugar intemporal, libres de las ataduras del ego. En clase de yoga, el Namaste debe realizarse preferentemente al inicio y al final de la misma.
Pero el Namaste no necesita una ocasión determinada. Se puede hacer en cualquier lugar, en cualquier momento, sin ningún ritual ni condición previa. Es un saludo instintivo e incondicional a la creación”
Extraído del libro "El Poder Curativo de los Mudras"
Tal vez menos apegado a su sentido netamente literal, su posible traducción sería:
“Yo honro el lugar dentro de ti donde el Universo entero reside. Yo honro el lugar dentro de ti de amor y luz, de verdad, y paz. Yo honro el lugar dentro de ti donde cuando tú estás en ese punto tuyo, y yo estoy en ese punto mío, somos sólo Uno.”
---*---*---
“Daría todo lo que sé por la mitad de lo que ignoro”
René Descartes (1596–1650)
Pensar que existen tantos tesoros aún inexplorados por mi persona, como el “Namasté”; prestos a saciar el vacío que crea mi ignorancia… convierte mi vida en una aventura realmente excitante…
Bendita ignorancia, que al saciarte… me diste alegría…
viernes, 27 de febrero de 2009
miércoles, 25 de febrero de 2009
La fiesta de la carne…
Hace ya algunos años, en un carnaval, tuve una experiencia no muy grata… Mi estado alcohólico había desembocado en una riña por conservar mis pertenencias… y bueno, la cosa terminó para mí, en un hospital…
En fin… la misma situación ahora vista desde la comodidad de una grada, fue el catalizador de una serie de pensamientos, que muchas veces me cuesta trabajo dejar fluir.
Para empezar, el “alboroto”, “desenfreno” y “algarabía” inusual… son el reflejo de lo que significa la famosa fiesta de la carne. En verdad el carnaval son un sin fin de paganos hablando idiomas diferentes… algunos el idioma de la lujuria, otros el idioma de la gula, otros el idioma de la violencia…
Eran los inicios del desfile y yo ya intentaba acallar mi mente sociópata, cuando me susurraba al oído ideas de repudio a la masa carnestolenda. Pero fue hasta el final del desfile, cuando la gente se retiraba de sus lugares preferenciales, y los comerciantes, turistas e incomprendidos sociales, conformaban el rezago de la fiesta; se empezaron a escuchar sonidos de batalla, alguien gritando- “¡agrúpense, agrúpense!”-… de repente se lograron ver grandes grupos de jóvenes, robando y golpeando gente al por mayor, la histeria de los espectadores en las gradas se hacia visible, eran espectadores del nuevo circo romano. Todo aquel que se encontrara en grada se encontraba a salvo… sin embargo, el osado turista que hubiera cometido el error de estar en la arena de los gladiadores y el comerciante perezoso, que no tuvo la prudencia de retirarse a tiempo, serían objetivos primordiales para aquella masa violenta.
El primer espectáculo se presentó casi en frente de mi grada… Unos cuantos jóvenes habían herido a un muchacho que se aferró a su cámara digital tanto como si fuera un recuerdo feliz que al dejarlo te quedara menos vida. Al final tres policías que pasaban por ahí, logran pescar a uno de los pillos, mientras seguían golpeando al joven en el suelo. Los socios del pez ahora pescado, huyeron entre la turba, sin embargo al revisar a la victima un “pica hielo” sobresalía en su pierna derecha. Pasaron alrededor de 15 minutos, y un escuadrón de policías se hizo presente en la escena del crimen, proporcionando esposas y una camilla de brazos para el herido.
No habían pasado ni cinco minutos en que la policía se había ausentado, cuando al lado izquierdo de mi visión y mi grada, otro grupo de vándalos empezaron a golpear a un joven, el cual venia acompañado de una pareja, que por su vestimenta, aparentaban ser turistas nacionales con alrededor de 30 años de edad.
La golpiza era más bien una masacre en medio de la calle… al primer joven lo habían arrastrado al medio de la avenida, habían dejado de ocuparse de su torso y piernas, para ocuparse únicamente de la cabeza, la cual sonaba tétricamente al contacto de una patada tras otra. Mientras tanto la pareja se encontraba acorralada por varios de los gandules, propinando patadas y golpes al hombre, el cual para huir de la golpiza que se le avecinaba, utilizó a su mujer como escudo, tomándola de los hombros, y recargándose en una palmera, moviendo a la mujer hacia donde fuera que los gandules se movieran. De más estaría decir que la mujer en cuestión recibió alguno que otro golpe, muy a pesar de los caballerosos pandilleros, los cuales intentaban esquivar a la mujer en desgracia, usando patadas y golpes voladores que pudieran alcanzar al hombre. Ah, y para el que quisiera saberlo, les podría decir que la mujer era atractiva y el hombre se veía pudiente.
Para ese entonces la mezcla de recuerdos propios de situaciones como esta, y mi frustración e impotencia, me hacían presa de un llanto interno. Mis compañeros impactados, disfrutaban el espectáculo con curiosidad, y tengo que decir que aunque confío en ellos, mi confianza en ese momento se remitía a que si osaba bajar de la grada a defender a la mujer y al joven, el resultado sería que mis compañeros esperarían a que terminaran conmigo, para después llevarme presurosos al hospital…
Mi llanto interno era ya inconmensurable… mi mano aferrada a la frontera de la grada empezaba a lastimarme por aferrarse a ella con la fuerza que la frustración otorga. Fue entonces cuando uno de los jóvenes que rentan espacios y sillas para ver el carnaval, tomo el boleto de la inmortalidad en mi mente.
Era un joven de entre 20 a 25 años, no más alto que yo, pero si más ancho… se encontraba levantado las sillas que su familia rentaba, y se encontraban justo debajo de la grada a mi derecha. El joven armado solo con su piel morena y rasgos faciales negroides, se abalanzó sobre los pandilleros que golpeaban sin cesar la cara magullada del victimado en el medio de la avenida… Con el primer golpe, derribó para no levantarse a uno de los victimarios, mientras que uno de los compañeros del pandillero, hacia el llamado de la tribu, a la guerra contra el joven “sillero” -“A él, todos a él” se lograba escuchar a lo ancho de la calle. De repente eran 6 jóvenes pandilleros contra uno; al verse en desventaja, el joven “sillero”, empezó a soltar golpes y patadas al aire, lo cual mantenía a raya a los pandilleros. Pero después en cuestión de segundos, el joven se cansó, y al parecer, en vez de correr, la mejor opción que encontró, fue recluirse entre sus sillas y familia… Caso seguido los pandilleros encontrarían en las sillas, un arma en contra del joven y su familia. Ver como una anciana es alcanzada por una silla voladora de plástico, es un espectáculo que dudo los antiguos creadores del circo romano aprobaran.
En fin… así como en cuestión de segundos llegó la violencia, también así en cuestión de segundos se había ido… El joven “sillero” tenía ensangrentada la cara debido a una abertura en la parte superior de la cabeza, la cual fue completamente vendada al llegar los paramédicos. Una mujer que al parecer pudiera ser la novia o la hermana del sillero, al ver lo que probablemente era mi cara de repudio hacia la humanidad, se dirigió hacia mí desde el lugar donde se encontraban el herido y los paramédicos… -Eso le pasa por pendejo- dijo la joven mujer como sabiendo de antemano que en mí, encontraría replica… -Sí todos fuéramos tan valientes como él, nada de esto pasaría- Le contesté.
-De valientes y gente como él, están repletos los panteones- Dijo tajante la joven… A lo que ya no logró sacar una respuesta de mi parte… ya que yo era uno de los que estaban fuera del panteón u hospital… por lo tanto, su lógica, era mí lógica.
Después mis compañeros y yo, terminaríamos la velada haciendo anecdótico, lo que debería ser una experiencia que, como el fuego al metal, nos cambiara el alma.
Pero la realidad, es que al final, estábamos de nuevo tan ensimismados en nosotros mismos, que volvimos a nuestro mundo… aquel mundo donde el asunto a tratar, es la obsesión de uno de nosotros, por su novia de antaño, el trabajo, y la lujuria obtusa que domina a muchos de nosotros…
Pobres… pobres de nosotros…
Hace poco acepte que necesito ayuda para salir de mi estado autodestructivo; pero… y al mundo ¿Quién le da terapia?
En verdad me hubiera encantado terminar con una canción como “Carnaval toda la vida” de los Fabulosos Cadillacs… Pero mucho me temo que lo único que queda en la reflexión del día… es un miércoles de ceniza… porque eso sí, después de carnaval, siempre llega la cuaresma.
Caifanes/Miércoles de ceniza
¿Te acuerdas cuando jugabas con el?
Siempre desde los árboles se miraban.
Solo con el podías hablar,
Solo con el podías llorar.
Ahora es un hueso,
Enterrado,
Olvidado,
Olvidado.
¿Te acuerdas cuando hablaban de la muerte?
Decían que era un futuro interminable.
Ahora que pasa?
Donde te encuentras?
¿Te acuerdas cuando se convertían en dioses?
Decían que nada los iba a separar.
Ahora es un hueso,
Enterrado,
Olvidado,
Olvidado.
En un miércoles de ceniza.
En un miércoles de ceniza.
En un miércoles de ceniza.
En un miércoles de ceniza.
---*---*---
Bueno, si voy a poner a los Fabulosos, porque un verdadero carnaval es lo que necesito en mi corazon cansado de ver tragedias… porque ya es otro día, amanece y es verdad eso que dicen sobre que en el cenit de la noche, la luz esta por hacerse presente…
Fabulosos Cadillacs/Carnaval toda la vida
“Solo te pido que te vuelvas de verdad y que el silencio se convierta en carnaval”…
Pero no un carnaval como el que vieron mis ojos inquietos, un lunes en algún lugar del mundo… más bien un carnaval de alegría vívida por ser y estar…
En fin… la misma situación ahora vista desde la comodidad de una grada, fue el catalizador de una serie de pensamientos, que muchas veces me cuesta trabajo dejar fluir.
Para empezar, el “alboroto”, “desenfreno” y “algarabía” inusual… son el reflejo de lo que significa la famosa fiesta de la carne. En verdad el carnaval son un sin fin de paganos hablando idiomas diferentes… algunos el idioma de la lujuria, otros el idioma de la gula, otros el idioma de la violencia…
Eran los inicios del desfile y yo ya intentaba acallar mi mente sociópata, cuando me susurraba al oído ideas de repudio a la masa carnestolenda. Pero fue hasta el final del desfile, cuando la gente se retiraba de sus lugares preferenciales, y los comerciantes, turistas e incomprendidos sociales, conformaban el rezago de la fiesta; se empezaron a escuchar sonidos de batalla, alguien gritando- “¡agrúpense, agrúpense!”-… de repente se lograron ver grandes grupos de jóvenes, robando y golpeando gente al por mayor, la histeria de los espectadores en las gradas se hacia visible, eran espectadores del nuevo circo romano. Todo aquel que se encontrara en grada se encontraba a salvo… sin embargo, el osado turista que hubiera cometido el error de estar en la arena de los gladiadores y el comerciante perezoso, que no tuvo la prudencia de retirarse a tiempo, serían objetivos primordiales para aquella masa violenta.
El primer espectáculo se presentó casi en frente de mi grada… Unos cuantos jóvenes habían herido a un muchacho que se aferró a su cámara digital tanto como si fuera un recuerdo feliz que al dejarlo te quedara menos vida. Al final tres policías que pasaban por ahí, logran pescar a uno de los pillos, mientras seguían golpeando al joven en el suelo. Los socios del pez ahora pescado, huyeron entre la turba, sin embargo al revisar a la victima un “pica hielo” sobresalía en su pierna derecha. Pasaron alrededor de 15 minutos, y un escuadrón de policías se hizo presente en la escena del crimen, proporcionando esposas y una camilla de brazos para el herido.
No habían pasado ni cinco minutos en que la policía se había ausentado, cuando al lado izquierdo de mi visión y mi grada, otro grupo de vándalos empezaron a golpear a un joven, el cual venia acompañado de una pareja, que por su vestimenta, aparentaban ser turistas nacionales con alrededor de 30 años de edad.
La golpiza era más bien una masacre en medio de la calle… al primer joven lo habían arrastrado al medio de la avenida, habían dejado de ocuparse de su torso y piernas, para ocuparse únicamente de la cabeza, la cual sonaba tétricamente al contacto de una patada tras otra. Mientras tanto la pareja se encontraba acorralada por varios de los gandules, propinando patadas y golpes al hombre, el cual para huir de la golpiza que se le avecinaba, utilizó a su mujer como escudo, tomándola de los hombros, y recargándose en una palmera, moviendo a la mujer hacia donde fuera que los gandules se movieran. De más estaría decir que la mujer en cuestión recibió alguno que otro golpe, muy a pesar de los caballerosos pandilleros, los cuales intentaban esquivar a la mujer en desgracia, usando patadas y golpes voladores que pudieran alcanzar al hombre. Ah, y para el que quisiera saberlo, les podría decir que la mujer era atractiva y el hombre se veía pudiente.
Para ese entonces la mezcla de recuerdos propios de situaciones como esta, y mi frustración e impotencia, me hacían presa de un llanto interno. Mis compañeros impactados, disfrutaban el espectáculo con curiosidad, y tengo que decir que aunque confío en ellos, mi confianza en ese momento se remitía a que si osaba bajar de la grada a defender a la mujer y al joven, el resultado sería que mis compañeros esperarían a que terminaran conmigo, para después llevarme presurosos al hospital…
Mi llanto interno era ya inconmensurable… mi mano aferrada a la frontera de la grada empezaba a lastimarme por aferrarse a ella con la fuerza que la frustración otorga. Fue entonces cuando uno de los jóvenes que rentan espacios y sillas para ver el carnaval, tomo el boleto de la inmortalidad en mi mente.
Era un joven de entre 20 a 25 años, no más alto que yo, pero si más ancho… se encontraba levantado las sillas que su familia rentaba, y se encontraban justo debajo de la grada a mi derecha. El joven armado solo con su piel morena y rasgos faciales negroides, se abalanzó sobre los pandilleros que golpeaban sin cesar la cara magullada del victimado en el medio de la avenida… Con el primer golpe, derribó para no levantarse a uno de los victimarios, mientras que uno de los compañeros del pandillero, hacia el llamado de la tribu, a la guerra contra el joven “sillero” -“A él, todos a él” se lograba escuchar a lo ancho de la calle. De repente eran 6 jóvenes pandilleros contra uno; al verse en desventaja, el joven “sillero”, empezó a soltar golpes y patadas al aire, lo cual mantenía a raya a los pandilleros. Pero después en cuestión de segundos, el joven se cansó, y al parecer, en vez de correr, la mejor opción que encontró, fue recluirse entre sus sillas y familia… Caso seguido los pandilleros encontrarían en las sillas, un arma en contra del joven y su familia. Ver como una anciana es alcanzada por una silla voladora de plástico, es un espectáculo que dudo los antiguos creadores del circo romano aprobaran.
En fin… así como en cuestión de segundos llegó la violencia, también así en cuestión de segundos se había ido… El joven “sillero” tenía ensangrentada la cara debido a una abertura en la parte superior de la cabeza, la cual fue completamente vendada al llegar los paramédicos. Una mujer que al parecer pudiera ser la novia o la hermana del sillero, al ver lo que probablemente era mi cara de repudio hacia la humanidad, se dirigió hacia mí desde el lugar donde se encontraban el herido y los paramédicos… -Eso le pasa por pendejo- dijo la joven mujer como sabiendo de antemano que en mí, encontraría replica… -Sí todos fuéramos tan valientes como él, nada de esto pasaría- Le contesté.
-De valientes y gente como él, están repletos los panteones- Dijo tajante la joven… A lo que ya no logró sacar una respuesta de mi parte… ya que yo era uno de los que estaban fuera del panteón u hospital… por lo tanto, su lógica, era mí lógica.
Después mis compañeros y yo, terminaríamos la velada haciendo anecdótico, lo que debería ser una experiencia que, como el fuego al metal, nos cambiara el alma.
Pero la realidad, es que al final, estábamos de nuevo tan ensimismados en nosotros mismos, que volvimos a nuestro mundo… aquel mundo donde el asunto a tratar, es la obsesión de uno de nosotros, por su novia de antaño, el trabajo, y la lujuria obtusa que domina a muchos de nosotros…
Pobres… pobres de nosotros…
Hace poco acepte que necesito ayuda para salir de mi estado autodestructivo; pero… y al mundo ¿Quién le da terapia?
En verdad me hubiera encantado terminar con una canción como “Carnaval toda la vida” de los Fabulosos Cadillacs… Pero mucho me temo que lo único que queda en la reflexión del día… es un miércoles de ceniza… porque eso sí, después de carnaval, siempre llega la cuaresma.
Caifanes/Miércoles de ceniza
¿Te acuerdas cuando jugabas con el?
Siempre desde los árboles se miraban.
Solo con el podías hablar,
Solo con el podías llorar.
Ahora es un hueso,
Enterrado,
Olvidado,
Olvidado.
¿Te acuerdas cuando hablaban de la muerte?
Decían que era un futuro interminable.
Ahora que pasa?
Donde te encuentras?
¿Te acuerdas cuando se convertían en dioses?
Decían que nada los iba a separar.
Ahora es un hueso,
Enterrado,
Olvidado,
Olvidado.
En un miércoles de ceniza.
En un miércoles de ceniza.
En un miércoles de ceniza.
En un miércoles de ceniza.
---*---*---
Bueno, si voy a poner a los Fabulosos, porque un verdadero carnaval es lo que necesito en mi corazon cansado de ver tragedias… porque ya es otro día, amanece y es verdad eso que dicen sobre que en el cenit de la noche, la luz esta por hacerse presente…
Fabulosos Cadillacs/Carnaval toda la vida
“Solo te pido que te vuelvas de verdad y que el silencio se convierta en carnaval”…
Pero no un carnaval como el que vieron mis ojos inquietos, un lunes en algún lugar del mundo… más bien un carnaval de alegría vívida por ser y estar…
lunes, 23 de febrero de 2009
El último aullido…
Hace poco una "bienhechora" me compartió unos cuantos escritos sobre la vida de Hesse. Los cuales hasta ahora tengo el tiempo de analizar con el tiempo que se merece.
Tengo que decir también, que mi primera reacción, fue la de intentar releer “El lobo estepario”, para tener herramientas con las cuales defender ante las acusaciones hacia mi persona por ser un “niño roto”. Ahora agradezco el no haberlo hecho, supongo que la aceptación requiere de esfuerzo, y el intentar buscar claves o paradojas resueltas, que me ayudaran a argumentar mi obstinación por autonombrarme “Un lobo estepario”, no me iba ayudar con un problema que hoy estoy viendo tan grande, como una bola de nieve que empieza mínima en la montaña, pero termina siendo avalancha en el pueblo de mis emociones…
En el escrito, se relatan experiencias de Hesse y frases como:
“Con Jung estoy viviendo ahora, en medio de una difícil situación de mi vida que con frecuencia apenas puedo soportar, la conmoción del análisis... Llega hasta el tuétano y duele. Pero anima...”
Con lo cual, me queda muy claro, que el dolor, es un veneno que deja vivir, pero deja secuelas graves… y que al no atenderlas, mucho de lo vivido se vuelve, pues… un Pandemónium.
En frases como la siguiente,encuentro el por qué a Hesse le decian un ator en crisis :“En Nürnberger Reise (“Viaje a Nuremberg”, 1927) Hesse describe su sufrimiento ante la realidad del mundo moderno, que siente como algo inhumano y sin espíritu, y su desesperación por la discrepancia entre su yo ideal y la personalidad empírica. Al final del relato desarrolla dos visiones que pretenden librarle de su trágico conflicto con el mundo y consigo mismo – es el humor como postura distanciadora de la realidad y del mito del “inmortal”.”
Ja, nunca fue por llegar a vivir las guerras mundiales y sus consecuencias hiperinflacionarias en la economía alemana… No, siempre fue referencia a su estado sentimental-espiritual… Y mucho trabajo me cuesta decir que padezco en gran medida de la crisis a la que hace referencia… Y peor aun, porque esta claro que yo no tengo el idioma o elocuencia para escribir como el lo hacía…
Para ser sincero, es ahora que entiendo con claridad, que “El lobo estepario” no significaba mucho más para mí, que el sentimiento recurrente de soledad. Que el engaño a mi mismo era constante, inclusive cuando algún amigo o compañero, me cuestionaba sobre mi gusto por dicho libro o idea, a lo cual, yo pedía que me citara alguna parte del libro, la cual probablemente no había entendido, y por lo tanto me daba espacio para maniobrar y generar una interpretación que satisficiera a mi compañero y mi propia persona…
Antes pensaba que mis aullidos eran aullidos de libertad… ahora sé que eran y siguen siendo aullidos de soledad y dolor crónico; que no es cierto que me gusta estar en la estepa, buscando beber sangre y lobas que cazar. Y mucho más atemorizante aun… al parecer, lo que si es cierto, es que parezco un tanto anegado a vivir, incapaz de sentirme bien…
En fin, tendré que buscar otro animal al cual acogerme…
Siempre pensé que este video, lo utilizaría en un post, para cuando pisara por primera vez Paris… pero claro, uno propone y Dios dispone.
Que este sea mi último aullido…
La unión/ Lobo hombre en Paris
Cae la noche y amanece en Paris
en el día en que todo ocurrió
Como un sueño de locos sin fin
La fortuna se ha reído de tí
y de mí
La luna llena sobre París
Cada noche llaman desde París
en el día en que todo ocurrió
Como un sueño de locos sin fin
La fortuna se ha reído de tí
Sorprendido espiando
el lobo escapa aullando
y es mordido
por el mago del Siam
(La luna llena sobre París)
Auuuu
ha transformado en hombre a Denis
Rueda por los bares del bulevar
se ha alojado en un sucio hostal
Mientras está cenando
junto a él se ha sentado
una joven
con la que irá a contemplar
(La luna llena sobre París)
Auuuu
Algunos francos cobra Denis
Auuuu
Lobo-hombre en París
Auuuu
Su nombre: Denis
La luna llena sobre París
Auuuu
ha transformado en hombre a Denis
(Lobo-hombre en París)
¡A ver ese aullido!
(Auuuu)
Lobo-hombre en París
¿Harías otro por mí?
(Auuuu)
Su nombre: Denis
¡Vente conmigo!
Mientras está cenando
junto a él se ha sentado
una joven
con la que irá a contemplar
La luna llena (sobre París)
Auuuu
ha transformado en hombre a Denis
Auuuu
Lobo-hombre en París
Auuuu
Su nombre: Denis
---*---*---
Ahora bien… Al igual que Hesse, yo también considero mi obra (mi bitácora) un tipo de catarsis… sin embargo en estos momentos de crisis interna, creo que lo mejor sería matar al yo actual, para dejar nacer al que sería “El Carlos del futuro”… El cual espero sea lo mejor que pueda ser… Y con la finalidad de morir para nacer de nuevo, creo que ésta bitácora tiene que desaparecer…
De antemano sé que no escucharé voces de protesta, ni pancartas en contra… sin embargo si pienso, que merece un tiempo de respeto, por la que fue mi compañía en mis ideas por más de dos años…
En fin… supongo que pronto llegará tu despedida, oh bitácora mía... Y por lo pronto te dejo lo que creo fue el entendimiento final de Hesse…
Etapas:
Igual que toda flora se marchita y toda juventud, deja paso a la edad, florece cada etapa de la vida, florece cada sabiduría y cada virtud en su momento, y no puede durar siempre. Dispuesto debe estar el corazón a cada llamada, de la vida para despedirse y comenzar de nuevo, para darse a otras ataduras, distintas y nuevas, sin aflicción y con valentía.
Y cada comienzo lleva en sí una magia que nos protege y a vivir nos ayuda.
H.Hesse...
Tengo que decir también, que mi primera reacción, fue la de intentar releer “El lobo estepario”, para tener herramientas con las cuales defender ante las acusaciones hacia mi persona por ser un “niño roto”. Ahora agradezco el no haberlo hecho, supongo que la aceptación requiere de esfuerzo, y el intentar buscar claves o paradojas resueltas, que me ayudaran a argumentar mi obstinación por autonombrarme “Un lobo estepario”, no me iba ayudar con un problema que hoy estoy viendo tan grande, como una bola de nieve que empieza mínima en la montaña, pero termina siendo avalancha en el pueblo de mis emociones…
En el escrito, se relatan experiencias de Hesse y frases como:
“Con Jung estoy viviendo ahora, en medio de una difícil situación de mi vida que con frecuencia apenas puedo soportar, la conmoción del análisis... Llega hasta el tuétano y duele. Pero anima...”
Con lo cual, me queda muy claro, que el dolor, es un veneno que deja vivir, pero deja secuelas graves… y que al no atenderlas, mucho de lo vivido se vuelve, pues… un Pandemónium.
En frases como la siguiente,encuentro el por qué a Hesse le decian un ator en crisis :“En Nürnberger Reise (“Viaje a Nuremberg”, 1927) Hesse describe su sufrimiento ante la realidad del mundo moderno, que siente como algo inhumano y sin espíritu, y su desesperación por la discrepancia entre su yo ideal y la personalidad empírica. Al final del relato desarrolla dos visiones que pretenden librarle de su trágico conflicto con el mundo y consigo mismo – es el humor como postura distanciadora de la realidad y del mito del “inmortal”.”
Ja, nunca fue por llegar a vivir las guerras mundiales y sus consecuencias hiperinflacionarias en la economía alemana… No, siempre fue referencia a su estado sentimental-espiritual… Y mucho trabajo me cuesta decir que padezco en gran medida de la crisis a la que hace referencia… Y peor aun, porque esta claro que yo no tengo el idioma o elocuencia para escribir como el lo hacía…
Para ser sincero, es ahora que entiendo con claridad, que “El lobo estepario” no significaba mucho más para mí, que el sentimiento recurrente de soledad. Que el engaño a mi mismo era constante, inclusive cuando algún amigo o compañero, me cuestionaba sobre mi gusto por dicho libro o idea, a lo cual, yo pedía que me citara alguna parte del libro, la cual probablemente no había entendido, y por lo tanto me daba espacio para maniobrar y generar una interpretación que satisficiera a mi compañero y mi propia persona…
Antes pensaba que mis aullidos eran aullidos de libertad… ahora sé que eran y siguen siendo aullidos de soledad y dolor crónico; que no es cierto que me gusta estar en la estepa, buscando beber sangre y lobas que cazar. Y mucho más atemorizante aun… al parecer, lo que si es cierto, es que parezco un tanto anegado a vivir, incapaz de sentirme bien…
En fin, tendré que buscar otro animal al cual acogerme…
Siempre pensé que este video, lo utilizaría en un post, para cuando pisara por primera vez Paris… pero claro, uno propone y Dios dispone.
Que este sea mi último aullido…
La unión/ Lobo hombre en Paris
Cae la noche y amanece en Paris
en el día en que todo ocurrió
Como un sueño de locos sin fin
La fortuna se ha reído de tí
y de mí
La luna llena sobre París
Cada noche llaman desde París
en el día en que todo ocurrió
Como un sueño de locos sin fin
La fortuna se ha reído de tí
Sorprendido espiando
el lobo escapa aullando
y es mordido
por el mago del Siam
(La luna llena sobre París)
Auuuu
ha transformado en hombre a Denis
Rueda por los bares del bulevar
se ha alojado en un sucio hostal
Mientras está cenando
junto a él se ha sentado
una joven
con la que irá a contemplar
(La luna llena sobre París)
Auuuu
Algunos francos cobra Denis
Auuuu
Lobo-hombre en París
Auuuu
Su nombre: Denis
La luna llena sobre París
Auuuu
ha transformado en hombre a Denis
(Lobo-hombre en París)
¡A ver ese aullido!
(Auuuu)
Lobo-hombre en París
¿Harías otro por mí?
(Auuuu)
Su nombre: Denis
¡Vente conmigo!
Mientras está cenando
junto a él se ha sentado
una joven
con la que irá a contemplar
La luna llena (sobre París)
Auuuu
ha transformado en hombre a Denis
Auuuu
Lobo-hombre en París
Auuuu
Su nombre: Denis
---*---*---
Ahora bien… Al igual que Hesse, yo también considero mi obra (mi bitácora) un tipo de catarsis… sin embargo en estos momentos de crisis interna, creo que lo mejor sería matar al yo actual, para dejar nacer al que sería “El Carlos del futuro”… El cual espero sea lo mejor que pueda ser… Y con la finalidad de morir para nacer de nuevo, creo que ésta bitácora tiene que desaparecer…
De antemano sé que no escucharé voces de protesta, ni pancartas en contra… sin embargo si pienso, que merece un tiempo de respeto, por la que fue mi compañía en mis ideas por más de dos años…
En fin… supongo que pronto llegará tu despedida, oh bitácora mía... Y por lo pronto te dejo lo que creo fue el entendimiento final de Hesse…
Etapas:
Igual que toda flora se marchita y toda juventud, deja paso a la edad, florece cada etapa de la vida, florece cada sabiduría y cada virtud en su momento, y no puede durar siempre. Dispuesto debe estar el corazón a cada llamada, de la vida para despedirse y comenzar de nuevo, para darse a otras ataduras, distintas y nuevas, sin aflicción y con valentía.
Y cada comienzo lleva en sí una magia que nos protege y a vivir nos ayuda.
H.Hesse...
viernes, 20 de febrero de 2009
Buscar era mi signo...
“Buscar era mi signo, emblema de los que salen de noche sin propósito fijo, razón de los matadores de brújulas.”
Julio Cortázar... Rayuela.
El buen Cortázar… diciéndome que algo como la brújula del destino es algo para entender no inteligir…
“Andábamos sin buscarnos… pero sabiendo que andábamos para encontrarnos…”
Julio Cortázar... Rayuela.
Justo como hay que entender y no inteligir la curva afilada de Kiki de Montparnasse…
---*---*---
A Kiki le gusta más su reflejo en ésta foto…
---*---*---
Al parecer Kiki no es Kiki, sino Mafalda… Y la intriga de su silueta es aun más atemorizante… ya que compartimos pensar con Borges: “NO importa lo que yo piense de Mafalda… importa lo que Mafalda piense de mi”
Julio Cortázar... Rayuela.
El buen Cortázar… diciéndome que algo como la brújula del destino es algo para entender no inteligir…
“Andábamos sin buscarnos… pero sabiendo que andábamos para encontrarnos…”
Julio Cortázar... Rayuela.
Justo como hay que entender y no inteligir la curva afilada de Kiki de Montparnasse…
---*---*---
A Kiki le gusta más su reflejo en ésta foto…
---*---*---
Al parecer Kiki no es Kiki, sino Mafalda… Y la intriga de su silueta es aun más atemorizante… ya que compartimos pensar con Borges: “NO importa lo que yo piense de Mafalda… importa lo que Mafalda piense de mi”
miércoles, 18 de febrero de 2009
Herramienta mágica…
Se dice que la música es a la magia… lo que las matemáticas son a las ciencias exactas…
Ésta combinación Mariza- Pessoa… es pura magia…
Mariza/"Ha uma música do povo"
Fernando Pessoa
Poesias Inéditas
Há uma música do povo
Há uma música do povo,
Nem sei dizer se é um fado
Que ouvindo-a há um ritmo novo
No ser que tenho guardado...
Ouvindo-a sou quem seria
Se desejar fosse ser...
É uma simples melodia
Das que se aprendem a viver...
E ouço-a embalado e sozinho...
É isso mesmo que eu quis ...
Perdi a fé e o caminho...
Quem não fui é que é feliz.
Mas é tão consoladora
A vaga e triste canção ...
Que a minha alma já não chora
Nem eu tenho coração ...
Sou uma emoção estrangeira,
Um erro de sonho ido...
Canto de qualquer maneira
E acabo com um sentido!
----*----*----
Estimada Isabel…
¿Puedo decirte estimada?
No quisiera decirte de más, antes de tratar de contestarte… pero diré que una persona como tú, siempre debería llevar algún calificativo que alerte a los demás sobre tus cualidades… Se dice que la obra debe preservar su misterio... pero en ti, dudo que anteponerte un “estimada” devele o haga perezoso a aquel que intente revelarte… No quisiera sonar adulador, estaría cometiendo un terrible error... mucho menos quiero sonar meloso… Y como tú dices, mi intención no es seducirte o enamorarte… es para mí…
¿Puedo anteponer a tu nombre estimada?
Any way…
Tu primera y última liga no las puedo abrir… me marca algún error… ¿Podrías ver si están correctas? Me interesa mucho… y perdón si me tardo en contestarte… pero creo que tú mejor que nadie, sabe que para responderte… necesito tiempo y algo de cerebro… Corrijo… menos cerebro y más de mis sentimientos…
Un abrazo…
Ésta combinación Mariza- Pessoa… es pura magia…
Mariza/"Ha uma música do povo"
Fernando Pessoa
Poesias Inéditas
Há uma música do povo
Há uma música do povo,
Nem sei dizer se é um fado
Que ouvindo-a há um ritmo novo
No ser que tenho guardado...
Ouvindo-a sou quem seria
Se desejar fosse ser...
É uma simples melodia
Das que se aprendem a viver...
E ouço-a embalado e sozinho...
É isso mesmo que eu quis ...
Perdi a fé e o caminho...
Quem não fui é que é feliz.
Mas é tão consoladora
A vaga e triste canção ...
Que a minha alma já não chora
Nem eu tenho coração ...
Sou uma emoção estrangeira,
Um erro de sonho ido...
Canto de qualquer maneira
E acabo com um sentido!
----*----*----
Estimada Isabel…
¿Puedo decirte estimada?
No quisiera decirte de más, antes de tratar de contestarte… pero diré que una persona como tú, siempre debería llevar algún calificativo que alerte a los demás sobre tus cualidades… Se dice que la obra debe preservar su misterio... pero en ti, dudo que anteponerte un “estimada” devele o haga perezoso a aquel que intente revelarte… No quisiera sonar adulador, estaría cometiendo un terrible error... mucho menos quiero sonar meloso… Y como tú dices, mi intención no es seducirte o enamorarte… es para mí…
¿Puedo anteponer a tu nombre estimada?
Any way…
Tu primera y última liga no las puedo abrir… me marca algún error… ¿Podrías ver si están correctas? Me interesa mucho… y perdón si me tardo en contestarte… pero creo que tú mejor que nadie, sabe que para responderte… necesito tiempo y algo de cerebro… Corrijo… menos cerebro y más de mis sentimientos…
Un abrazo…
lunes, 16 de febrero de 2009
Los ojos…
Verles la cara mientras te cuentan…
Juan Gelman [Ruiseñores...] 01 Mujeres
Juan Gelman: “Decir que esa mujer eran dos mujeres es decir poquito… debía tener unas 12,397 mujeres en su mujer…’’
---*---*---
Al perderte yo a tí (Ernesto Cardenal, Nicaragua)
---*---*---
Y por último, Jorge Fernández Granados, el mejor poeta mexicano en la actualidad…recomendado por mi poeta favorito: Eduardo…
Jorge Fernández Granados - Los ojos
Los ojos...
Me pesaran tus ojos de aquí hasta la muerte.
La culpa ha sido mía:
Yo no debí mirarlos.
Creo que cabe mi vida
en la esférica tristeza de tus ojos
que parecen de siempre estar mirando
tras la lluvia en el cristal de una ventana
otra lluvia, ya borrada. Otra lluvia.
Qué silenciosamente cabe un mundo en esos ojos
y me pregunto dónde terminaran,
cuál es la orilla oscura del relámpago que guardan.
Qué antiguamente caen estrellas
al fondo de esos ojos,
qué justicia o qué barbarie o qué secreto
les dio tal vez la ingobernable luz del cielo.
Ahora que la noche será mi enorme casa
voy a llevar tus ojos oscuramente míos.
Con ellos, la luz será un recuerdo
intimo y sencillo.
Quiero llegar a ellos sin peso, vaga forma
detenida un instante
en la amorosa memoria de su fuego,
sólo para hablar de ti,
para volver a estar en ti, contigo,
en esa última razón
de mí que son tus ojos.
Juan Gelman [Ruiseñores...] 01 Mujeres
Juan Gelman: “Decir que esa mujer eran dos mujeres es decir poquito… debía tener unas 12,397 mujeres en su mujer…’’
---*---*---
Al perderte yo a tí (Ernesto Cardenal, Nicaragua)
---*---*---
Y por último, Jorge Fernández Granados, el mejor poeta mexicano en la actualidad…recomendado por mi poeta favorito: Eduardo…
Jorge Fernández Granados - Los ojos
Los ojos...
Me pesaran tus ojos de aquí hasta la muerte.
La culpa ha sido mía:
Yo no debí mirarlos.
Creo que cabe mi vida
en la esférica tristeza de tus ojos
que parecen de siempre estar mirando
tras la lluvia en el cristal de una ventana
otra lluvia, ya borrada. Otra lluvia.
Qué silenciosamente cabe un mundo en esos ojos
y me pregunto dónde terminaran,
cuál es la orilla oscura del relámpago que guardan.
Qué antiguamente caen estrellas
al fondo de esos ojos,
qué justicia o qué barbarie o qué secreto
les dio tal vez la ingobernable luz del cielo.
Ahora que la noche será mi enorme casa
voy a llevar tus ojos oscuramente míos.
Con ellos, la luz será un recuerdo
intimo y sencillo.
Quiero llegar a ellos sin peso, vaga forma
detenida un instante
en la amorosa memoria de su fuego,
sólo para hablar de ti,
para volver a estar en ti, contigo,
en esa última razón
de mí que son tus ojos.
miércoles, 11 de febrero de 2009
Sombra de Pessoa...
Cuando me atrevo a poner un extracto de alguna obra… no lo hago por maldad, se que esta mal; pero lo hago porque la parte citada, me recuerda algo importante; es parte de escribir pensando en mi…
Así, de la misma manera, me recordaste a “Pessoa”… a quien seguramente lo escuché por vez primera, algún día entre intelectuales de alcurnia que no hacen más que recordarme a “Los habladores” de "Bukowski"… A veces las palabras se acuestan con cerdos… y por eso las dejas de querer… Pero ni Pessoa ni ningún otro como él, tiene derecho de autor en una conversación.
En fin… dejemos a “la sombra de Pessoa”… expresar en nombre de los menos adeptos en su arte... decir lo que no me atrevo, pero siento…
---*---*---
Fernando Pessoa / TABAQUERÍA (Extracto)
"No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Hice de mí lo que no supe,
y lo que pude hacer de mí no lo hice.
El disfraz que vestí era equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo, ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosa que yo hice,
y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo...
y el universo
se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza…"
http://www.adamar.org/ivepoca/node/746
---*---*---
Fernando Pessoa /SI MUERO PRONTO (Extracto)
"Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.
Me consolé en el sol y en la lluvia.
Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse."
Versión de Octavio Paz
---*---*---
Según me comenta "la mujer que soñó su verdadero nombre"… "Ha uma música do povo" (hay una música del pueblo) es una adaptación de un poema de Fernando Pessoa...
Mariza/"Ha uma música do povo"
Así, de la misma manera, me recordaste a “Pessoa”… a quien seguramente lo escuché por vez primera, algún día entre intelectuales de alcurnia que no hacen más que recordarme a “Los habladores” de "Bukowski"… A veces las palabras se acuestan con cerdos… y por eso las dejas de querer… Pero ni Pessoa ni ningún otro como él, tiene derecho de autor en una conversación.
En fin… dejemos a “la sombra de Pessoa”… expresar en nombre de los menos adeptos en su arte... decir lo que no me atrevo, pero siento…
---*---*---
Fernando Pessoa / TABAQUERÍA (Extracto)
"No soy nada.
Nunca seré nada.
No puedo querer ser nada.
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo.
Hice de mí lo que no supe,
y lo que pude hacer de mí no lo hice.
El disfraz que vestí era equivocado.
Me tomaron enseguida por quien no era, y no lo desmentí.
Cuando quise arrancarme la máscara,
estaba pegada a la cara.
Cuando la arrojé y me vi en el espejo, ya había envejecido.
Estaba borracho, y no sabía vestir el disfraz que no me había quitado.
Arrojé la mascara y dormí en el vestuario
como un perro tolerado por la gerencia por ser inofensivo
Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.
Esencia musical de mis versos inútiles,
quién pudiera encontrarte como cosa que yo hice,
y no quedarme siempre enfrente de la Tabaquería de enfrente,
pisoteando la conciencia de estar existiendo...
y el universo
se reconstruye en mí sin ideal ni esperanza…"
http://www.adamar.org/ivepoca/node/746
---*---*---
Fernando Pessoa /SI MUERO PRONTO (Extracto)
"Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.
Me consolé en el sol y en la lluvia.
Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse."
Versión de Octavio Paz
---*---*---
Según me comenta "la mujer que soñó su verdadero nombre"… "Ha uma música do povo" (hay una música del pueblo) es una adaptación de un poema de Fernando Pessoa...
Mariza/"Ha uma música do povo"
domingo, 8 de febrero de 2009
Sincronía pueril… (Pueril.- No contaminado por las circunstancias)
No encontré ni siquiera entre los estantes empolvados de mi memoria, el escrito donde alguna vez plasmé mi sentir sobre “Le petit Prince"; aun así intentaré hacerte participe sobre lo mucho que compagino con las ideas de Lourdes Rensoli, al grado de llegar a pensar que casi todo esta dicho después de leer su “Doctrina pueril”. No soy doctor en filología, semiológica, filosofía, hermetismo o simbolismo; ni siquiera me atrevería a decir que soy estudioso de alguna de esas artes… y sin embargo me has dado un regalo muy preciado… un regalo tal vez involuntario al haber soñado que te llamabas “Nanik”… Por tal motivo, comparto contigo esto que olvide hasta que me hiciste recordar...
---*---*---
No quisiera empezar las cosas desde algo tan tedioso como lo que podría aparentar ser un símbolo, o el reconocimiento de una idea; bien entendido tengo, que no soy Platón, Pascal, Voltaire, Descartes, Schopenhauer o Kant… Mucho menos entiendo el mundo como lo entendieron Givry de Grillot, Lulio, Fulcaneli o Paracelso… No soy sabio, mago o alquimista… pero creo en lo que me decía Pangloss, el filosofo de Voltaire: “Vivimos en el más probable de todos los mundos posibles” Y por lo tanto este mundo es para mi, es mío, tanto como lo fue de ellos; y puedo entenderlo a partir de ese conocimiento.
El principio siempre es un buen comienzo y Antoine de Sait Exupery comienza relatando sus desacuerdos con el mundo, que para mi, son la base de la locura… la locura se mide en cantidad de desacuerdos con tu entorno y por lo tanto la locura es un desacuerdo con el mundo.
En fin… cuenta el narrador en “El principito”, que ya siendo un adulto, cuando encontraba una persona que le pareciera “lucida”, le mostraba su “dibujo #1”, aunque siempre le respondían que era un sombrero; acto seguido, la platica la llevaría a cosas cotidianas para la gente “normal”, como el golf, política y corbatas. Con lo cual la gente quedaba satisfecha al haber encontrado una persona razonable.
Pero después el narrador develaba una verdad un tanto inquietante: “Viví así, solo, sin nadie con quien hablar verdaderamente.”Lapidaria observación…
Así he vivido también; no sé bien cuanto tiempo… quizás desde aquel dibujo sobre la vida que realicé en mi infancia y que fue un tanto desprestigiado también…
Pero eso… mi estimada Isabel, no es lo que más me atrae del cuento…
Si fuera más listo, muy probablemente encontraría el párrafo, renglón o palabra, que te explicaran (si es que eso fuera necesario) lo mucho que significa para mi ésta historia. Sin embargo no lo soy, y mi burda manera de comunicarme me lleva a veces por caminos un tanto quebradizos…
Entonces parto desde las ideas… Las ideas producen las formas y a su vez las formas reflejan y producen las ideas; así un sujeto que observa un objeto, crea un pensamiento, formando un triangulo. De ese triangulo se deriva un vértice donde formamos un símbolo, que es la representación de las ideas, una alegoría de un proceso; así nace la lengua, que aunada a reglas y escritura se vuelve idioma y con el idioma, nace mi Pandemónium: “La mentira”
Después de lo anterior, bien se puede hacer un compendio de teorías y alegatos sin rumbo que estuve apunto de exponerte. Pero el asunto importante por el momento, es hacerte participe de lo complejo que siento que es la ingeniería universal, ya que “Lo esencial es invisible” y la verdad es esencial…
Pero entonces… ¿Cómo reconocer la verdad?
Obviamente no voy a eludirme citando a Descartes o Alejo Carpentier… Yo si creo que todos podemos tener diferentes caminos, y que a fin de cuentas “Todos los caminos llevan a roma”… así lo demuestra el mundo y el universo mismo, cuando decimos que estos son finitos, más sin embargo no tienen limites…
Tal vez no me este dando a entender, y por lo tanto citare a Lourdes Rensoli:
“Podría pensarse, en una valoración superficial o tendenciosa, propia de los "adultos"--el reyezuelo, el bebedor, el negociante, incluyendo a quienes lo son a su pesar--que este libro realiza una apología de la infancia, de una utópica simplicidad buena en todo caso para momentos difíciles.”
Lourdes Rensoli…
Si… podría pensarse muchas cosas sobre lo que es o significa “Le petit Prince”; sin embargo, cualquier interpretación estaría lejos de la verdad… ya que ésta es invisible, y a lo único que puedo aspirar es a saber que la verdad es “verdadera”…
De la misma manera “El principito” es verdadero; y podría ponerme a relatar lo obvio argumentando el significado de las aventuras del pequeño príncipe, o lo que debería entender cada persona al leer sus paginas… pero una vez más digo: “Lo esencial es invisible”
¿Cómo explicar a los ojos físicos, lo que solo se puede ver con los ojos espirituales?
En fin… algo si puedo decir sobre sus paginas, que no atenta a lo que maravillosamente esta dispuesto para “el que quiera ver”… y eso es el calor que siento cuando sus hojas me cobijan… Soy un hombre de pocos… muy pocos miedos; pero mis miedos calan en hueso… Es el miedo del que busca y no encuentra…
“Solo los niños saben lo que buscan”... confiesa el principito…
Creo que va siendo hora de hacer mutis… Y ahora miro la foto en mi perfil; es la del principito arando… arrancando “Baobabs” de su tierra… Mi foto es verdadera… un refugio a mis desacuerdos con los adultos que nunca entienden mis dibujos…
Para terminar, solo quiero agradecerte… hace mucho que no reparaba en ver mi reflejo… hace mucho que no me sentía tan cómodo conmigo al recordar lo que pienso y siento…
Y hoy te debo mucho… también te debo la música perfecta para aunar a mis ideas…
Devendra Banhart - Feel just like a child
Well I feel just like a child
Yeah I feel just like a child
Well I feel just like a child
Well I feel just like a child
From my womb to my tomb
I guess I'll always be a child
Well some people try and treat me like a man
Yeah some people try and treat me like a man
Weel I guess they just don't understand
Well some people try and treat me like a man
They think I know shit
But that's just it
I'm a child
Weel I need you to tell me what to wear
Yeah I need you to help me comb my hair
Yeah I need you to come and tie my shoes
Yeah I need you to come and keep me amused
From my cave to my grave
I guess I'll always be a child
Well I need you to help me reach the door
And I need you to walk me to the store
And I need you to please explain the war
And I need you to heal me when I'm sore
You can tell by my smile
That I'm a child
And I need you to sit me on your lap
And I need you to make me take my nap
Could you first pull out a book and
Read me some of that
Cause I need you to make me take my nap
And I need you to recognize my friends
Cause they're there even though
You don't see them
They got their own chair, plate, and a seat
You know I won't touch my food
Unless they eat
From the roof to the floor
I crawl around some more
I'm a child
And I need you to help me blow my nose
And I need you to help me count my toes
And I need you to help me put on my clothes
And I need you to hide it when it shows
From be my daddy's sperm
To being packed in an urn
I'm a child
And when I steal you gotta
Slap me til I cry
Don't you stop til the tears run dry
See I was born thinking under the sky
I didn't belong to a couple of old wise guys
From sucking on my mama's breast
To when they lay my soul to rest
I'm a child
Well I guess I'm always be
---*---*---
No quisiera empezar las cosas desde algo tan tedioso como lo que podría aparentar ser un símbolo, o el reconocimiento de una idea; bien entendido tengo, que no soy Platón, Pascal, Voltaire, Descartes, Schopenhauer o Kant… Mucho menos entiendo el mundo como lo entendieron Givry de Grillot, Lulio, Fulcaneli o Paracelso… No soy sabio, mago o alquimista… pero creo en lo que me decía Pangloss, el filosofo de Voltaire: “Vivimos en el más probable de todos los mundos posibles” Y por lo tanto este mundo es para mi, es mío, tanto como lo fue de ellos; y puedo entenderlo a partir de ese conocimiento.
El principio siempre es un buen comienzo y Antoine de Sait Exupery comienza relatando sus desacuerdos con el mundo, que para mi, son la base de la locura… la locura se mide en cantidad de desacuerdos con tu entorno y por lo tanto la locura es un desacuerdo con el mundo.
En fin… cuenta el narrador en “El principito”, que ya siendo un adulto, cuando encontraba una persona que le pareciera “lucida”, le mostraba su “dibujo #1”, aunque siempre le respondían que era un sombrero; acto seguido, la platica la llevaría a cosas cotidianas para la gente “normal”, como el golf, política y corbatas. Con lo cual la gente quedaba satisfecha al haber encontrado una persona razonable.
Pero después el narrador develaba una verdad un tanto inquietante: “Viví así, solo, sin nadie con quien hablar verdaderamente.”Lapidaria observación…
Así he vivido también; no sé bien cuanto tiempo… quizás desde aquel dibujo sobre la vida que realicé en mi infancia y que fue un tanto desprestigiado también…
Pero eso… mi estimada Isabel, no es lo que más me atrae del cuento…
Si fuera más listo, muy probablemente encontraría el párrafo, renglón o palabra, que te explicaran (si es que eso fuera necesario) lo mucho que significa para mi ésta historia. Sin embargo no lo soy, y mi burda manera de comunicarme me lleva a veces por caminos un tanto quebradizos…
Entonces parto desde las ideas… Las ideas producen las formas y a su vez las formas reflejan y producen las ideas; así un sujeto que observa un objeto, crea un pensamiento, formando un triangulo. De ese triangulo se deriva un vértice donde formamos un símbolo, que es la representación de las ideas, una alegoría de un proceso; así nace la lengua, que aunada a reglas y escritura se vuelve idioma y con el idioma, nace mi Pandemónium: “La mentira”
Después de lo anterior, bien se puede hacer un compendio de teorías y alegatos sin rumbo que estuve apunto de exponerte. Pero el asunto importante por el momento, es hacerte participe de lo complejo que siento que es la ingeniería universal, ya que “Lo esencial es invisible” y la verdad es esencial…
Pero entonces… ¿Cómo reconocer la verdad?
Obviamente no voy a eludirme citando a Descartes o Alejo Carpentier… Yo si creo que todos podemos tener diferentes caminos, y que a fin de cuentas “Todos los caminos llevan a roma”… así lo demuestra el mundo y el universo mismo, cuando decimos que estos son finitos, más sin embargo no tienen limites…
Tal vez no me este dando a entender, y por lo tanto citare a Lourdes Rensoli:
“Podría pensarse, en una valoración superficial o tendenciosa, propia de los "adultos"--el reyezuelo, el bebedor, el negociante, incluyendo a quienes lo son a su pesar--que este libro realiza una apología de la infancia, de una utópica simplicidad buena en todo caso para momentos difíciles.”
Lourdes Rensoli…
Si… podría pensarse muchas cosas sobre lo que es o significa “Le petit Prince”; sin embargo, cualquier interpretación estaría lejos de la verdad… ya que ésta es invisible, y a lo único que puedo aspirar es a saber que la verdad es “verdadera”…
De la misma manera “El principito” es verdadero; y podría ponerme a relatar lo obvio argumentando el significado de las aventuras del pequeño príncipe, o lo que debería entender cada persona al leer sus paginas… pero una vez más digo: “Lo esencial es invisible”
¿Cómo explicar a los ojos físicos, lo que solo se puede ver con los ojos espirituales?
En fin… algo si puedo decir sobre sus paginas, que no atenta a lo que maravillosamente esta dispuesto para “el que quiera ver”… y eso es el calor que siento cuando sus hojas me cobijan… Soy un hombre de pocos… muy pocos miedos; pero mis miedos calan en hueso… Es el miedo del que busca y no encuentra…
“Solo los niños saben lo que buscan”... confiesa el principito…
Creo que va siendo hora de hacer mutis… Y ahora miro la foto en mi perfil; es la del principito arando… arrancando “Baobabs” de su tierra… Mi foto es verdadera… un refugio a mis desacuerdos con los adultos que nunca entienden mis dibujos…
Para terminar, solo quiero agradecerte… hace mucho que no reparaba en ver mi reflejo… hace mucho que no me sentía tan cómodo conmigo al recordar lo que pienso y siento…
Y hoy te debo mucho… también te debo la música perfecta para aunar a mis ideas…
Devendra Banhart - Feel just like a child
Well I feel just like a child
Yeah I feel just like a child
Well I feel just like a child
Well I feel just like a child
From my womb to my tomb
I guess I'll always be a child
Well some people try and treat me like a man
Yeah some people try and treat me like a man
Weel I guess they just don't understand
Well some people try and treat me like a man
They think I know shit
But that's just it
I'm a child
Weel I need you to tell me what to wear
Yeah I need you to help me comb my hair
Yeah I need you to come and tie my shoes
Yeah I need you to come and keep me amused
From my cave to my grave
I guess I'll always be a child
Well I need you to help me reach the door
And I need you to walk me to the store
And I need you to please explain the war
And I need you to heal me when I'm sore
You can tell by my smile
That I'm a child
And I need you to sit me on your lap
And I need you to make me take my nap
Could you first pull out a book and
Read me some of that
Cause I need you to make me take my nap
And I need you to recognize my friends
Cause they're there even though
You don't see them
They got their own chair, plate, and a seat
You know I won't touch my food
Unless they eat
From the roof to the floor
I crawl around some more
I'm a child
And I need you to help me blow my nose
And I need you to help me count my toes
And I need you to help me put on my clothes
And I need you to hide it when it shows
From be my daddy's sperm
To being packed in an urn
I'm a child
And when I steal you gotta
Slap me til I cry
Don't you stop til the tears run dry
See I was born thinking under the sky
I didn't belong to a couple of old wise guys
From sucking on my mama's breast
To when they lay my soul to rest
I'm a child
Well I guess I'm always be
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