Inspiración de inodoro...

Era uno de esos días accidentados en que te pescan a medio camino unas ganas de llegar a tu trono, y sientes que vas a parir al mundo… Entonces me encontré con la disyuntiva de tener que entrar a un baño público o regresar a mi casa. Como la carne es débil y el gusto es grande, entre al baño público…

Una vez dentro, me encerré en el aseado pero concurrido baño. Entonces al haberme sentado y cerrado la puerta, empecé a examinar mí alrededor, con lo cual me tope con el siguiente pensamiento:

“Lo difícil de la vida me ha hecho pensar… con lo cara que esta la comida y a donde viene a parar…”

Acto seguido, me cague de la risa…

No cabe duda que habemos muchos filósofos de inodoro, y que la vida adquiere un sentido y perspectiva diferente cuando nos encontramos sentados en el famoso habitáculo…

Conclusión: Nunca nada tiene sentido hasta que lo ves escrito en el baño…

Tanaia...

"Todos tenemos dos cumpleaños. El día en que nacemos, y el día en que despierta nuestra conciencia…"
Maharishi...

Hoy que cumples años, existen tantas cosas que me gustaría contarte, pero supongo que tendré que esperar al cumpleaños de tu conciencia… El problema será, que para ese entonces, pienso no nos recordaremos…

Runaway bunny...

Un día, un conejito le decía a su madre que huiría de su lado.

Madre coneja -Si huyes de mi lado yo correré tras de ti.
Conejo -Si corres tras de mi, me convertiré en pez, y nadare entre las truchas.
Madre coneja-Si te conviertes en pez, y nadas entre las truchas, yo me convertiré en pescador.
Conejo -Si te conviertes en pescador, entonces dejare de ser pez, para convertirme en ave y volar muy lejos de ti.
Madre coneja -Si te conviertes en ave, yo seré árbol, para que cuando te canses de volar, te poses en mis ramas y estés de nuevo a mi lado.
Conejo -Si correrías a mi lado, si te convertirías en pescador, y si te volvieras árbol, sería mejor quedarme a tu lado.

La madre coneja asintió con gusto, y le dio a su hijo una zanahoria…
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Dejando de lado el hecho de que sea el mes de las madres, más bien está es una historia de límites, conocimiento, discernimiento, en el que se involucra una alegoría al sentido de pertenecía y de la mente. Simplemente me encanta…

Mi amiga gaviota…

Es en contra de mi naturaleza el festejar un día como el presente, sin embargo, no puedo dejar de lado la historia detrás del nombre…

Mi madre… medico de profesión, aficionada a la lectura, fan de la serie 24, encantadoramente atraída a Kevin Costner, piloto de formula uno, nunca del tipo que hablan por hablar, más bien del tipo de las que escuchan (como pocos en el mundo)…

Es justo como decía Cortázar, en la palabra madre, hay más de lo que veo… En la palabra madre se encierran un cúmulo de recuerdos, sabiduría, compañía y consuelo…

No son cuantificables las veces que habré acudido a aquella dulce cómplice que otorgaba permiso y recursos para viajes, loqueras, y regalos dirigidos a los amores de paso…

La realidad es que mi madre siempre ha estado a mi lado, pero la capacidad para comunicarme con ella no…Yo que soy una persona neurasténica, con fuertes lapsos de depresión, y por el otro lado mi madre que es una persona bipolar controlada, lo resultante es una difícil relación…

¿Qué castigo más grande puede imponérsele a un hombre, que el de dañar a las personas que amas sin quererlo? Son esas actitudes que brotan sin ser llamadas, ese reproche de la adolescencia… ¿Por qué no mejor recordar lo bueno, y disfrutar el maravilloso presente? Un presente en el que nos encontramos bien…

Algún tiempo atrás leí que Dios, cuenta las lágrimas derramadas por las mujeres… Y yo me pregunto ¿Será que las lagrimas que han brotado de los ojos de mi madre son tantas, que ni en cien vidas me libraré del karma infligido?

Letra rozagante, cabalga hasta mi madre, pídele perdón, dile que lo siento, y cuéntale de que manera la quiero...

Pedagogía del oprimido…

Tuxtla Gutiérrez, Chis., 7 de mayo (apro-cimac).- Armando tiene 12 años y nunca había salido de su comunidad, un paraje indígena tzeltal del municipio de Palenque, hasta que ingresó hace unos días a Villa Crisol, un Centro de Readaptación Social para Menores Infractores, acusado de homicidio.

Armando no sabe ni siquiera sus apellidos o no puede pronunciarlos en español, pero auxiliado por su compañero contó que lo detuvieron porque su tío lo acusa de haber empujado a su hijo a una laguna.

En una conversación con El Heraldo de Chiapas, el niño asegura que él no empujó a su primo, que mientras jugaban, éste cayó al agua y que él intentó rescatarlo, pero ya nada pudo hacer. Pero esto no pudo explicárselos a quienes lo detuvieron porque no tuvo un intérprete, mucho menos un abogado de oficio.

Su madre –el único familiar adulto que tiene-- no logró salir de su comunidad para defenderlo por falta de recursos económicos, aunque poco podría haber hecho, ya que tampoco sabe hablar español.

Según la Ley de Menores Infractores todo menor de edad indígena debe contar con el apoyo de un intérprete, en caso de no hablar el español. Pero en Villa Crisol no hay ninguno, ni siquiera de la lengua tzotzil, que es mayoritaria en el estado. En el Centro de Readaptación Social para Menores Infractores, ubicado en el municipio de Berriozabal, hay unos 60 indígenas, según cálculos de los propios internos.

En Chiapas el 9.7 por ciento de la población es monolingüe, es decir sólo hablan su propio idioma, diferente al español, según cifras del Instituto Nacional de Estadística, Geografía e Informática (INEGI).

Para los indígenas monolingües es más difícil acceder a los servicios públicos de salud y educación, ya que la mayoría de éstos son prestados por personas que hablan el español, inclusive son más vulnerables a que se les violen sus derechos humanos. El monolingüismo en las comunidades indígenas está asociado con los problemas de marginación y discriminación étnica o de género.

El 24.6 por ciento de los habitantes de Chiapas hablan una lengua indígena. La mitad son mujeres.

http://www.proceso.com.mx/especial.html?nta=50386&esp=1178337835

A veces creo que Paulo Freire tenía razón… Si somos tan ineficaces para hacerlos participes de nuestra sociedad, entonces ¿por qué insistimos en adentrarlos a un mundo al que no pertenecen?

Solo al oprimido le interesa el oprimido…

Finales tristes…

Hoy me voy a dar permiso de ser un tanto optimista…

Hace ya varios años, una conocida discutía conmigo sobre el valor de un final feliz en las novelas…

Ella argumentaba que un buen libro tenía que presentar un final realista, con tintes de crudeza. Personalmente creo que eso depende del gusto de cada persona. Estoy de acuerdo en que existen lugares comunes (a la gente le encanta Cenicienta o Romeo y Julieta) y que por lo mismo una novela puede llegar a ser tediosa y previsible. Sin embargo, ¿acaso no es verdad que un libro es hijo y padre de otro libro?

Yo entiendo que para muchas personas, un final feliz y esperanzador es un tanto soporífero, pero para personas como yo, que necesitamos de inspiración y fe diaria, este tipo de finales son una bocanada de aire fresco que alienta a nuevos sobresaltos…

Es decir… ¿Qué sería de un mundo en el que tienes que vivir y leer tragedias constantemente? Supongo que tendríamos que darle la razón a Schopenhauer cuando decía “la historia de una vida, es la historia de un sufrimiento”, y entonces ya podríamos ir pensando en formar parte de las estadísticas de mi amigo Durkheim (por que si de algo tengo certeza, es que no venimos a sufrir)…

En fin… no tenía sentido pelear con una mujer así (no tiene sentido pelear con ninguna mujer), sin embargo por alguna razón tengo presente esa conversación con aquella mujer llamada Sandra, amante de Gabrielito (recuerdo que adoraba que hubiera una relación de personajes en cada libro del colombiano). Creo que han pasado unos 7 años de aquello, y supongo que lo recuerdo, por que en ese entonces como ahora, yo sabía que no siempre es necesario tratar de explicarle algo a alguien.

Todas las personas te dejan algo, inclusive un ejemplo de cómo no debes actuar o pensar…

Y por si mi pensamiento fue poderoso, y llegó hasta ella, terminaría diciendo: “No existen finales tristes, simplemente el autor deja de contar la historia”…