Hace 100 años…

Un 29 de Julio de 1883 nace Benito Amilcare Andrea Mussolini Maltoni…

Mussolini nació en Dovia di Predappio, en la provincia de Forlí, región de Emilia-Romaña (Italia) el 29 de julio de 1883. Su padre, Alessandro, era herrero; su madre, Rosa Maltoni, era una maestra que creía firmemente en la importancia de la educación. El nombre Benito le fue dado en honor al presidente reformista mexicano Benito Juárez. Como su padre, Benito se hizo socialista.

Que sentido del humor tan raro tiene el patrón… El niño se convertiría en líder… pero de otro tipo…


En fin... el tiempo pasa… a veces lento, como si estuviera esperando algo… a veces rápido como si tuviera que llegar a alguna parte… pero el tiempo siempre es constante…

Benito… llegaste un buen día de verano… te fuiste un día de primavera…

Yo, la verdad, tendré que irme un día de invierno… aquel maravilloso día en que preguntarán mi edad y por fin podré contestar: “Ya no cuento los años”

Anhelos torpes…

“¿Le buscas? Es que le tienes”
---*---*---

La voz compasiva:

Señor, ¿en dónde estás? Yo te presiento del cosmos infinito en cada parte; pero la luz que diste al pensamiento, como el hierro al imán, tiende a buscarte.

Mi afán intenta percibir tus huellas; interrogando al firmamento, acudo; y tras el parpadear de las estrellas, el firmamento permanece mudo.

Cuando mi anhelo torpe y censurable se rinde al fin ante lo indescifrable, cansado de vagar en el vacío.

Escucho de mi espíritu en la hondura una voz compasiva que murmura:
“No busques, aquí estoy ¡pobre hijo mío!”

Pascal…



---*---*---
Me cae que tampoco fuiste de este mundo…

Te escucho y pienso en los anhelos torpes… que son todos…y que en un pasaje tan corto como el presente, los anhelos terminan por aletargarnos en la inopia…

Pobre… pobre anhelo… busca quien te desee, busca cobijo en aquellos que buscan y solo al morir encuentran…

Give a little love…

YOU GIVE A LITTLE LOVE/ BUGSY MALONE

You give a little love
And it all comes back to you
(Da da da ra da da da)
You know you gonna be remembered
For the things you say and do
(Da da da ra da da da)


"And it all comes back to you…"

Guerras perdidas…

“La única batalla que se gana huyendo, es la que se tiene a diario con las mujeres”
Napoleón…


Ni cómo replicar…

Lo que me preocupa es… que debido a eso, tal vez también termino recluido en Elba o Santa Elena…

Cuenta el Chaman…

"Procura siempre al aventurarte en el bosque no olvidar el tambor, maraca y flauta"…
Procura…

Tengo el tambor… pero la maraca a veces falla… y aún busco el color de mi flauta…

Una sonrisa…

Una mirada, una sonrisa, un beso, te pueden cambiar de sentirte...

Beck › Lost Cause



A sentirte como este extraño ser sonriente inverosímil, que me topé hoy…

MIKA:Grace Kelly

Do I attract you?
Do I repulse you with my queasy smile?
Am I too dirty?
Am I too flirty?
Do I like what you like?

I could be wholesome
I could be loathsome
I guess Im a little bit shy
Why dont you like me?
Why dont you like me without making me try?

I try to be like Grace Kelly
But all her looks were too sad
So I try a little Freddie
Ive gone identity mad!

I could be brown
I could be blue
I could be violet sky
I could be hurtful
I could be purple
I could be anything you like
Gotta be green
Gotta be mean
Gotta be everything more
Why dont you like me?
Why dont you like me?
Why dont you walk out the door!

No me queda más que reír...

Es como dije anteriormente: “gana el que siente más, no el que sufre menos”

La tregua / Mario Benedetti…

Para Martín Santomé, existieron dos amores en la vida: Isabel y Laura; ambas mueren dejando a Martín en este plano (Es la única forma que tiene el amor para ser verdadero).

Su vida cotidiana era una rutina aburrida y la jubilación lo atrapó en la contrariedad del sentimiento de perdición…

Después de Isabel y antes de Laura, vivió entre el recuerdo y el no te olvido… Después de Isabel y después de Laura, vivía entre el recuerdo y el no te olvido…

Entonces al final del libro… se pregunta Martín Santomé: “Y ahora, ¿qué hago con este vacío?"

R= Yo no sé… también estoy perdido Mario…

Procura mejor, graduarte en la vida…

Hoy compartí con un conocido, uno de los momentos que supone el hombre común, deben atesorar la memoria con gloria y tinta indeleble... aquel momento al que llaman graduación…

Tal vez está de más decir que mi renuente y anómalo ser, se la pasó rogándome por el fin del suplicio… Y sin embargo, como es costumbre, mi condescendiente y parsimoniosa personalidad exterior con vista al sistema, impugno la votación y nos obligo a saludar, bailar, reír y orinar cual simple hombre sistema…

Para empezar me encontré en tan terrible lugar debido a que un amigo requirió de mi asistencia (aún no entiendo cómo es que hago para tener amigos), ya que pediría matrimonio a esa mujer que inspira a una vida cotidiana. El caso es que me gusta hacer sentir bien a los demás (aunque después de un rato, mis muecas delatan mi malestar)…

Existen prioridades en la vida y hoy tenía que hacer valer esa prioridad… Ya que de buenas a primeras, mi querida amiga “L” (aún no sé cómo le hago para tener amigas), me llamó para decirme que tenía boletos para Timbiriche; y tengo que aclarar que Timbiriche es un gusto heredado por el constante sonar en la radio de mis hermanas, así que no tengo la culpa de tener gustos musicales tan malos… Pero bueno, la cosa es que un amigo siempre esta primero…

El asunto es que mientras mi político ser deambulaba por el salón saludando a los comensales, también empezaba a admirar el nivel de felicidad que brotaba en los graduados…

Nació la envidia… celo… rabia… ¿Por qué yo no puedo tener una noche de esa felicidad? Una noche llena de halagos y desenfados…

Una noche donde reír y tomar fotos a lado de aquellos que nunca más frecuentaré y que poco me preocupará su andar después de distanciarlos del mío…

¿Por qué no puedo sentir satisfacción por haber conseguido el titulo de Lic, Master o Doc, que me de distinción, elocuencia a mi nombre y reitere mi ser (aunque sea en el papel)?

¿Por qué no puedo prepararme medio año atrás con dietas rigurosas, solo para mostrar un buen perfil en las fotos?

¿Por qué no puedo ser ellos?

¿Por qué no puedo ser de ellos?

¿Por qué no puedo ser parte de ellos?

¿Por qué no puedo sentir satisfacción por las cosas sencillas?

Mi anómalo ser… aprieta el botón de la risa sarcástica… y comenta en voz baja: “Procura mejor, graduarte en la vida…”

Nunca te enamores de 1 kilo de carne molida...

“Nunca te enamores de un kilo de carne molida”
Julián Herbert

“Uno no es pendejo, las viejas apendejan”
Eduardo de Gortari…

--*--*--
Mac Donald’s

Nunca te enamores de 1 kilo
de carne molida.
Nunca te enamores de la mesa puesta,
de las viandas, de los vasos
que ella besaba con boca de insistente
mandarina helada, en polvo:
instantánea.
Nunca te enamores de este
polvo enamorado, la tos
muerta de un nombre (Ana,
Claudia, Tania: no importa,
todo nombre morirá), una llama
que se ahoga. Nunca te enamores
del soneto de otro.
Nunca te enamores de las medias azules,
de las venas azules debajo de la media,
de la carne del muslo, esa
carne tan superficial.
Nunca te enamores de la cocinera.
Pero nunca te enamores, también,
tampoco,
del domingo: futbol, comida rápida,
nada en la mente sino sogas como cunas.
Nunca te enamores de la muerte,
su lujuria de doncella,
su sevicia de perro,
su tacto de comadrona.
Nunca te enamores en hoteles, en
pretérito simple, en papel
membretado, en películas porno,
en ojos fulminantes como tumbas celestes,
en hablas clandestinas, en boleros, en libros
de Denis de Rougemont.
En el speed, en el alcohol,
en la Beatriz,
en el perol:
nunca te enamores de 1 kilo de carne molida.

Nunca.

No.

Julián Herbert...

----------------------------------------------------------------------------------

Para la gente que sufre y que procura vivir pensando en este poema… yo recomendaría simplemente dejarte llevar, gana el que siente más, no el que sufre menos…

Ahora… si no te gusta el dolor, pues procura nunca enamorarte, el amor apendeja… tú tienes la respuesta para conquistar y mantener enamorada a cualquier mujer y vivir de la felicidad puñetera que da el sexo cotidiano y aquellas divas que te sirven mientras tienes puesto el condón… pero esto siempre y cuando no te enamores, ya que si ese fatídico momento llega, la vista se nubla, la sangre se ausenta y la vida aprieta…

Me resulta un tanto aburrido argumentar lo irrelevante. Hay cosas tan obvias en la vida, como lo que buscan las mujeres… la mayoría de ellas están atadas a un ideal y si sabes adecuar tu lenguaje y moldear el andar, no existen límites terrenales… Ahora, no está de más decir que el hombre tiene muchos más amores enfermizos que la mujer… Y estoy más que consiente sobre que el hombre común es aún más pusilánime que la mujer común… Ya que existen hombres que en su vida sabrán pronunciar el amor verdadero… mientras que las mujeres por lo menos sabrán del amor verdadero por el vínculo que nace del asequible pensamiento en sus vientres…

La conclusión es que en cuestiones del amor, las mujeres casi siempre ganan la carrera, tienen una ventaja innata que las hace ser las que escogen y nunca las escogidas…

Ahora, eso se podría terminar en el momento en que el hombre se de cuenta que un brujo nunca será tan buen brujo como una bruja… pero la bruja nunca sabrá lo que es ser mago…

Nausea…

“Si a un barril de vino le pones basura, es basura… Si a un barril de basura le pones vino, es basura…”
Schopenhauer...

Al parecer... soy parecido a la basura...

Nietzsche se sorprendía hace algunos años y se rendía diciéndole al mundo que nació póstumo…

Es triste… sé de unos 100 camaradas con los cuales en verdad puedo platicar sin sentir que sería mejor irme a dormir… de esos 100, 95 son libros… y yo soy uno de los restantes cinco…

¿Por qué no ven? ¡Por qué no ven!

Esta claro… no ven, por que no pueden…

¿Acaso no es verdad que pinta el que sabe pintar y no el que tiene ganas de…?

Es decir… Si platico sobre el Taj Mahal, casi todos me sabrán decir lo que es y en donde se encuentra; si comento que enfrente al Taj Mahal existe una fortaleza roja, muy pocos me agarraran la onda; si se me ocurre comentar que existe un espacio junto al Taj Mahal que estaba destinado a ser el castillo negro, la resultante será que dos o tres me seguirán; pero si tengo la osadía de comentar que la triangulación y el color de los tres es un indicio de un secreto que pocos ven, la verdad es que nadie de los que están jugando en este momento captará…

Pobrecitos… piensan que el loco soy yo…

Facundo Cabral/Pobrecito mi patron...

POBRECITO MI PATRON /ALBERTO CORTEZ
Juan Comodoro,
buscando agua encontró petróleo,
se volvió rico...
pero se murió de sed...

Yo no se quien va mas lejos,
La montaña o el cangrejo...
Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....
Quien sabe si el apoyarse,
es mejor que el deslizarse.....
Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....
Mas que el oro es la pobreza,
lo mas caro en la existencia...
Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....
Solamente lo barato,
se compra con el dinero...
Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....
Que me importa ganar diez,
si se contar hasta seis...

“Si amas al dinero, llegaras al banco… si amas a la vida, llegaras a Dios…”
“El conquistador, por cuidar su conquista, se convierte en esclavo de lo que conquistó…”
“El único pobre es el que no vive…”
Facundo...

Pobrecito del patrón… y de todos los que no entiendan que se es príncipe por nacimiento, y no por dinero…

De Facundo para el mundo…

NO SOY DE AQUI
Letra de Facundo Cabral

"No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad."



Buscando entre la biografía de Facundo Cabral me topé con unas líneas que en verdad me hicieron llorar en lo profundo… Son esos momentos en los que te miras al espejo y no estas solo… al contrario, te sientes en completa compañía. El lobo estepario anda solo, pero es grato saber que en el camino habemos uno que otro regado por la interminable estepa…

La señal:

“A los 17 años, Facundo Cabral escribió su propia canción de cuna porque sintió que por fin estaba naciendo, gracias al vagabundo que le presentó a Jesús, exactamente al Sermón de la Montaña, que desde ese momento se convirtió en el programa de su vida.”

“Cuando se fue de su casa, niño aún, su madre lo acompañó a la estación y, cuando se subió al tren, le dijo: este es el segundo y último regalo que puedo hacerte, el primero fue darte la vida, el segundo libertad para vivirla, y Facundo cuidó de esa libertad como nadie, por eso es uno de los pocos hombres independientes que anda por este planeta, un lobo estepario que pasa por las ciudades para excitar a la gente.”

“Procura tú, que tus coplas vayan al pueblo a parar, que al volcar el corazón en el alma popular, lo que se pierde de gloria, se gana de eternidad…”
Facundo…

No es que Hermann Hesse prestara el nombre... es que naces de la misma fuente... en verdad no sois de aquí Facundo…