“El mundo visto desde la ventana de un 3er piso”. De Charles Bukowski…

Ya en el lejano Julio del presente año, un lector anónimo me comentó que le parecía ridículo todo lo escrito en un post que publiqué con el nombre de “El mejor consejo de Charles”. Aunque nunca aclaró qué le parecía ridículo, si Bukowski o yo; supongo se refería al primero. Digo, si se refería a “Buko”, estaba dando una opinión… si se refería a mí, estaba aseverando lo obvio…

En fin…

Anónimo dijo:
“..mm.. me paReCe ridicUlo tOdO lO qUe eSta eScritO!!..
nO se podía haber hecho de una mejor manera??...
..los vocabularios me parecen crudos y a la ves fríoS..!!!!”
21 de julio de 2008 05:21 PM

Para empezar, la crudeza con la que escribe Bukowski, muy probablemente sea debido a la corriente y momento literario en el que se encontraba, aunque no soy mucho de creer en corrientes.

Sin embargo podría comentar, que el movimiento “Beat” iniciado por “Kerouac” y “Ginsberg”, trataba de no corregir lo que se escribía… de hecho “En el camino” de “Jack Keuruac” se supone que fue escrito sobre un rollo higiénico, para que no fuera perdiendo el hilo… y así fue como lo entregó a su editor… Imaginemos el alcance de ésta corriente que desembocó en la creación de fenómenos sociales desde los hippies, hasta los “Beatles”…

Pero como dije antes… yo no creo en corrientes…

Bukowski era un tipo que trabajaba doce horas en la central de correos de los Ángeles, y solo soñaba con regresar a su casa para darle duro a esa maquina que plasma inspiraciones…

A mucha gente le gusta Bukowski porque dice groserías y habla altaneramente… Pero la realidad es que no tienen ni la menor idea del trasfondo de lo que este alcohólico escritor quería dar a entender…

Por supuesto que siempre hay otras maneras de escribir las cosas… Pero lo importante es para quien va dirigido lo que escribimos…

Y hoy… me gusta pensar que estos escritos fueron hechos pensando en que algún día llegarían a mis manos… e influirían en mi modo de pensar, sentir y vivir… y tal vez… tal vez también en ti…


“El mundo visto desde la ventana de un 3er piso”
Poemas selectos (1955-1965)

-La carrera:

es así
como cuando te resbalas
como una vitrola destartalada
(¿la recuerdas?)
y vas al centro de la ciudad
y ves boxear a los muchachos
y las buenas rubias se sientan con
otros
y tu has envejecido como el miserable de la película:
puro en la boca, barriga ancha
y sin dinero
sin saber a dónde ir, sin placeres mundanos,
y como siempre la mayoría de las peleas son malas,
y después
de regreso en el estacionamiento
te sientas y los ves irse,
enciendes el último puro,
y prendes el coche viejo,
un hombre no tan joven
que maneja por la calle
se detiene en un alto
como si el tiempo no fuera problema,
y ellos se acercan a ti:
un auto lleno de muchachos,
riendo
y los ves irse
hasta que alguien detrás de ti
toca el claxon
y te vuelves en lo que queda de tu vida
lastimero, autocompasivo,
hundes el pedal hasta el fondo
y alcanzas a los jóvenes,
los rebasas
y aferrando el volante como si fuera un amor perdido
los retas a una carrera hasta la playa
blandiendo tu puro y tu temple,
riendo,
los llevas hacia el océano
a ver la última sirena,
alga tiburón, ballena feliz,
al final de la carne, del tiempo y del horror,
pero ellos se detienen
y tú sigues de frente
hacia tu propio océano,
el puro te pica los labios
del mismo modo en que lo hace el amor.

-La cara del sol:

Los toros son majestuosos como la cara del sol
y a pesar de que los matan para complacer a la chusma,
es él quien enciende el fuego,
y a pesar de que hay toros cobardes como
hay matadores cobardes y hombres cobardes,
generalmente el toro conserva su dignidad
y muere con dignidad
sin ser ensuciado por símbolos, pandillas
o falsos amores,
y cuando lo arrastran por el ruedo
nada ha muerto
sólo ocurrió algo
y el hedor fugaz
que se siente
es el mundo.



-Los habladores:

El muchacho camina con sus sucios pies a través de mi
alma
hablando acerca de recitales, genios,
directores de orquesta,
de las novelas poco conocidas de Dostoyevsky;
de cómo regaño a una mesera,
a una cocinera, que no sabía que el aderezo francés
se hacía con esto y aquello;
farfulló tanto acerca del arte que
me hastié del arte,
no hay nada más sano
que regresar a un bar
o a la pista y velos correr,
contemplar cómo transcurre todo
sin ruidos y parloteos,
la pequeña boca moviéndose, los ojos parpadeando,
un muchacho, un niño, enfermo de arte,
aferrándose a ello como a la falda de su madre,
y me pregunto cuantos decenas de miles
hay como él sobre la faz de la Tierra
en noches lluviosas
en mañanas soleadas
en tardes hechas para la paz
en salas de concierto
en cafés
en recitales de poesía
hablando, ensuciando, discutiendo.

es como si un puerco se fuera a la cama
con una bella mujer
y por ello la dejas de querer.

-No vengas por aquí, pero si vienes…

Si claro, estaré aquí a menos de que salga
no toques el timbre si ves las luces apagadas
o si escuchas voces
tal vez este leyendo a Proust
si alguien desliza un libro suyo bajo mi puerta
o si arrojan uno de sus huesos en el estofado,
no presto dinero
ni el teléfono
ni lo que queda de mi auto
si quieres coge el periódico de ayer
una camisa vieja
un sándwich a la boloñesa
o duerme en el sillón
si es que no gritas de noche
te permito que hables de ti misma
lo que es normal;
los tiempos duros nos pegan a todos
sólo que yo no trato de formar una familia
de mandar a mis hijos a Harvard
o de comprar una finca con áreas de caza,
no aspiro a tanto
sólo trato de mantenerme vivo
de aguantar un poco más
así que si alguna vez tocas mi puerta
y no respondo
y no hay una mujer adentro
es que tal vez me rompí la quijada
y esté buscando un poco de alambre
o cazando mariposas en la pared tapizada…

lo que quiero decir
es que si no respondo,
no respondo,
y la razón es que todavía no estoy listo para matarte
o para amarte, ni siquiera para aceptarte,
lo que significa que no quiero hablar,
que estoy ocupado, enojado, alegre
o que tal vez estoy colgado de una cuerda;
así que si las luces están encendidas
y oyes ruidos
como de respiración, de rezos, de voces cantando
por el radio, de chasquidos de dedos,
o de golpeteos de maquina de escribir
vete,
este no era el día, ni la noche,
ni la hora adecuada;
y no es descortesía,
no deseo lastimar a nadie, ni siquiera a un insecto,
aunque a veces reúno evidencias de algunos bichos
que requieren clasificación,
pero tus ojos azules, si es que son azules
o tu cabello, si es que tienes
o tu cabeza, no pueden entrar
hasta que la soga se corte o se anude
hasta que me haya rasurado en
espejos nuevos,
hasta que el mundo
se haya revelado
o detenido

para siempre.