El “Karma” es una de las cinco leyes que fundamentan corrientes como el budismo o hinduismo… De ahí que los budistas e hinduistas piensen en la trasmigración de almas o reencarnación…
Y si… tal vez hacen falta muchas vidas para reparar algunos pecados y obtener la sabiduría o iluminación que sería el fin…
Se dice dentro de dichas corrientes, que tienes entre cuatro y siete oportunidades para poder acceder al siguiente nivel… Esto quiere decir; que al cometer algún pecado, puedes postergar su pago a otra vida; esto dependiendo de tu "antigüedad en intentos" por así decirlo… NO esta de más decir que hay pecados tan grandes, que cancelan tus oportunidades de regresar a repáralos.... esto porque no alcanzarían todas tus vidas para poder repararlos… mmm y comentaré que hay oficios que implican un “karma” tan grande, que caen en este termino…
En fin… quiero empezar a escribir poco… y decir mucho… descubrí que "No" es bueno escribir mucho para hacer alarde de tu vocabulario o profundidad de tema, cuando lo unico que logras es distraer de lo importante...
Diré por ejemplo, que para alguna persona que quiere acceder al siguiente nivel, es necesario hacer pago de “Karma” en grandes cantidades, ya que hay que acceder al siguiente nivel en ceros, o con puntos a favor… Y voy a decir que ese es uno de los grandes candados que hay para ser un iniciado… tenemos miedo a pagar nuestros pecados…
Y con razón…
A veces los pecados se sienten tan grandes… que te falta aire…
A veces me siento tan viejo… y tan en deuda…
Radiohead - karma police
Karma police, arrest this man, he talks in maths
He buzzes like a fridge, hes like a detuned radio
Karma police, arrest this girl, her hitler hairdo, is making me feel ill
And we have crashed her party
This is what you get, this is what you get
This is what you get, when you mess with us
Karma police, Ive given all I can, its not enough
Ive given all I can, but were still on the payroll
This is what you get, this is what you get
This is what you get, when you mess with us
And for a minute there, I lost myself, I lost myself
And for a minute there, I lost myself, I lost myself
For a minute there, I lost myself, I lost myself
domingo, 30 de noviembre de 2008
sábado, 29 de noviembre de 2008
November Rain...
Es un mes lluvioso este que se va…
Guns N' Roses - November Rain
Everybody needs some time...on their own...
Sometimes I need some time...on my
own Sometimes I need some time...all alone
Everybody needs some time...on their own...
Guns N' Roses - November Rain
Everybody needs some time...on their own...
Sometimes I need some time...on my
own Sometimes I need some time...all alone
Everybody needs some time...on their own...
domingo, 23 de noviembre de 2008
“El mundo visto desde la ventana de un 3er piso”. De Charles Bukowski…
Ya en el lejano Julio del presente año, un lector anónimo me comentó que le parecía ridículo todo lo escrito en un post que publiqué con el nombre de “El mejor consejo de Charles”. Aunque nunca aclaró qué le parecía ridículo, si Bukowski o yo; supongo se refería al primero. Digo, si se refería a “Buko”, estaba dando una opinión… si se refería a mí, estaba aseverando lo obvio…
En fin…
Anónimo dijo:
“..mm.. me paReCe ridicUlo tOdO lO qUe eSta eScritO!!..
nO se podía haber hecho de una mejor manera??...
..los vocabularios me parecen crudos y a la ves fríoS..!!!!”
21 de julio de 2008 05:21 PM
Para empezar, la crudeza con la que escribe Bukowski, muy probablemente sea debido a la corriente y momento literario en el que se encontraba, aunque no soy mucho de creer en corrientes.
Sin embargo podría comentar, que el movimiento “Beat” iniciado por “Kerouac” y “Ginsberg”, trataba de no corregir lo que se escribía… de hecho “En el camino” de “Jack Keuruac” se supone que fue escrito sobre un rollo higiénico, para que no fuera perdiendo el hilo… y así fue como lo entregó a su editor… Imaginemos el alcance de ésta corriente que desembocó en la creación de fenómenos sociales desde los hippies, hasta los “Beatles”…
Pero como dije antes… yo no creo en corrientes…
Bukowski era un tipo que trabajaba doce horas en la central de correos de los Ángeles, y solo soñaba con regresar a su casa para darle duro a esa maquina que plasma inspiraciones…
A mucha gente le gusta Bukowski porque dice groserías y habla altaneramente… Pero la realidad es que no tienen ni la menor idea del trasfondo de lo que este alcohólico escritor quería dar a entender…
Por supuesto que siempre hay otras maneras de escribir las cosas… Pero lo importante es para quien va dirigido lo que escribimos…
Y hoy… me gusta pensar que estos escritos fueron hechos pensando en que algún día llegarían a mis manos… e influirían en mi modo de pensar, sentir y vivir… y tal vez… tal vez también en ti…
“El mundo visto desde la ventana de un 3er piso”
Poemas selectos (1955-1965)
-La carrera:
es así
como cuando te resbalas
como una vitrola destartalada
(¿la recuerdas?)
y vas al centro de la ciudad
y ves boxear a los muchachos
y las buenas rubias se sientan con
otros
y tu has envejecido como el miserable de la película:
puro en la boca, barriga ancha
y sin dinero
sin saber a dónde ir, sin placeres mundanos,
y como siempre la mayoría de las peleas son malas,
y después
de regreso en el estacionamiento
te sientas y los ves irse,
enciendes el último puro,
y prendes el coche viejo,
un hombre no tan joven
que maneja por la calle
se detiene en un alto
como si el tiempo no fuera problema,
y ellos se acercan a ti:
un auto lleno de muchachos,
riendo
y los ves irse
hasta que alguien detrás de ti
toca el claxon
y te vuelves en lo que queda de tu vida
lastimero, autocompasivo,
hundes el pedal hasta el fondo
y alcanzas a los jóvenes,
los rebasas
y aferrando el volante como si fuera un amor perdido
los retas a una carrera hasta la playa
blandiendo tu puro y tu temple,
riendo,
los llevas hacia el océano
a ver la última sirena,
alga tiburón, ballena feliz,
al final de la carne, del tiempo y del horror,
pero ellos se detienen
y tú sigues de frente
hacia tu propio océano,
el puro te pica los labios
del mismo modo en que lo hace el amor.
-La cara del sol:
Los toros son majestuosos como la cara del sol
y a pesar de que los matan para complacer a la chusma,
es él quien enciende el fuego,
y a pesar de que hay toros cobardes como
hay matadores cobardes y hombres cobardes,
generalmente el toro conserva su dignidad
y muere con dignidad
sin ser ensuciado por símbolos, pandillas
o falsos amores,
y cuando lo arrastran por el ruedo
nada ha muerto
sólo ocurrió algo
y el hedor fugaz
que se siente
es el mundo.
-Los habladores:
El muchacho camina con sus sucios pies a través de mi
alma
hablando acerca de recitales, genios,
directores de orquesta,
de las novelas poco conocidas de Dostoyevsky;
de cómo regaño a una mesera,
a una cocinera, que no sabía que el aderezo francés
se hacía con esto y aquello;
farfulló tanto acerca del arte que
me hastié del arte,
no hay nada más sano
que regresar a un bar
o a la pista y velos correr,
contemplar cómo transcurre todo
sin ruidos y parloteos,
la pequeña boca moviéndose, los ojos parpadeando,
un muchacho, un niño, enfermo de arte,
aferrándose a ello como a la falda de su madre,
y me pregunto cuantos decenas de miles
hay como él sobre la faz de la Tierra
en noches lluviosas
en mañanas soleadas
en tardes hechas para la paz
en salas de concierto
en cafés
en recitales de poesía
hablando, ensuciando, discutiendo.
es como si un puerco se fuera a la cama
con una bella mujer
y por ello la dejas de querer.
-No vengas por aquí, pero si vienes…
Si claro, estaré aquí a menos de que salga
no toques el timbre si ves las luces apagadas
o si escuchas voces
tal vez este leyendo a Proust
si alguien desliza un libro suyo bajo mi puerta
o si arrojan uno de sus huesos en el estofado,
no presto dinero
ni el teléfono
ni lo que queda de mi auto
si quieres coge el periódico de ayer
una camisa vieja
un sándwich a la boloñesa
o duerme en el sillón
si es que no gritas de noche
te permito que hables de ti misma
lo que es normal;
los tiempos duros nos pegan a todos
sólo que yo no trato de formar una familia
de mandar a mis hijos a Harvard
o de comprar una finca con áreas de caza,
no aspiro a tanto
sólo trato de mantenerme vivo
de aguantar un poco más
así que si alguna vez tocas mi puerta
y no respondo
y no hay una mujer adentro
es que tal vez me rompí la quijada
y esté buscando un poco de alambre
o cazando mariposas en la pared tapizada…
lo que quiero decir
es que si no respondo,
no respondo,
y la razón es que todavía no estoy listo para matarte
o para amarte, ni siquiera para aceptarte,
lo que significa que no quiero hablar,
que estoy ocupado, enojado, alegre
o que tal vez estoy colgado de una cuerda;
así que si las luces están encendidas
y oyes ruidos
como de respiración, de rezos, de voces cantando
por el radio, de chasquidos de dedos,
o de golpeteos de maquina de escribir
vete,
este no era el día, ni la noche,
ni la hora adecuada;
y no es descortesía,
no deseo lastimar a nadie, ni siquiera a un insecto,
aunque a veces reúno evidencias de algunos bichos
que requieren clasificación,
pero tus ojos azules, si es que son azules
o tu cabello, si es que tienes
o tu cabeza, no pueden entrar
hasta que la soga se corte o se anude
hasta que me haya rasurado en
espejos nuevos,
hasta que el mundo
se haya revelado
o detenido
para siempre.
En fin…
Anónimo dijo:
“..mm.. me paReCe ridicUlo tOdO lO qUe eSta eScritO!!..
nO se podía haber hecho de una mejor manera??...
..los vocabularios me parecen crudos y a la ves fríoS..!!!!”
21 de julio de 2008 05:21 PM
Para empezar, la crudeza con la que escribe Bukowski, muy probablemente sea debido a la corriente y momento literario en el que se encontraba, aunque no soy mucho de creer en corrientes.
Sin embargo podría comentar, que el movimiento “Beat” iniciado por “Kerouac” y “Ginsberg”, trataba de no corregir lo que se escribía… de hecho “En el camino” de “Jack Keuruac” se supone que fue escrito sobre un rollo higiénico, para que no fuera perdiendo el hilo… y así fue como lo entregó a su editor… Imaginemos el alcance de ésta corriente que desembocó en la creación de fenómenos sociales desde los hippies, hasta los “Beatles”…
Pero como dije antes… yo no creo en corrientes…
Bukowski era un tipo que trabajaba doce horas en la central de correos de los Ángeles, y solo soñaba con regresar a su casa para darle duro a esa maquina que plasma inspiraciones…
A mucha gente le gusta Bukowski porque dice groserías y habla altaneramente… Pero la realidad es que no tienen ni la menor idea del trasfondo de lo que este alcohólico escritor quería dar a entender…
Por supuesto que siempre hay otras maneras de escribir las cosas… Pero lo importante es para quien va dirigido lo que escribimos…
Y hoy… me gusta pensar que estos escritos fueron hechos pensando en que algún día llegarían a mis manos… e influirían en mi modo de pensar, sentir y vivir… y tal vez… tal vez también en ti…
“El mundo visto desde la ventana de un 3er piso”
Poemas selectos (1955-1965)
-La carrera:
es así
como cuando te resbalas
como una vitrola destartalada
(¿la recuerdas?)
y vas al centro de la ciudad
y ves boxear a los muchachos
y las buenas rubias se sientan con
otros
y tu has envejecido como el miserable de la película:
puro en la boca, barriga ancha
y sin dinero
sin saber a dónde ir, sin placeres mundanos,
y como siempre la mayoría de las peleas son malas,
y después
de regreso en el estacionamiento
te sientas y los ves irse,
enciendes el último puro,
y prendes el coche viejo,
un hombre no tan joven
que maneja por la calle
se detiene en un alto
como si el tiempo no fuera problema,
y ellos se acercan a ti:
un auto lleno de muchachos,
riendo
y los ves irse
hasta que alguien detrás de ti
toca el claxon
y te vuelves en lo que queda de tu vida
lastimero, autocompasivo,
hundes el pedal hasta el fondo
y alcanzas a los jóvenes,
los rebasas
y aferrando el volante como si fuera un amor perdido
los retas a una carrera hasta la playa
blandiendo tu puro y tu temple,
riendo,
los llevas hacia el océano
a ver la última sirena,
alga tiburón, ballena feliz,
al final de la carne, del tiempo y del horror,
pero ellos se detienen
y tú sigues de frente
hacia tu propio océano,
el puro te pica los labios
del mismo modo en que lo hace el amor.
-La cara del sol:
Los toros son majestuosos como la cara del sol
y a pesar de que los matan para complacer a la chusma,
es él quien enciende el fuego,
y a pesar de que hay toros cobardes como
hay matadores cobardes y hombres cobardes,
generalmente el toro conserva su dignidad
y muere con dignidad
sin ser ensuciado por símbolos, pandillas
o falsos amores,
y cuando lo arrastran por el ruedo
nada ha muerto
sólo ocurrió algo
y el hedor fugaz
que se siente
es el mundo.
-Los habladores:
El muchacho camina con sus sucios pies a través de mi
alma
hablando acerca de recitales, genios,
directores de orquesta,
de las novelas poco conocidas de Dostoyevsky;
de cómo regaño a una mesera,
a una cocinera, que no sabía que el aderezo francés
se hacía con esto y aquello;
farfulló tanto acerca del arte que
me hastié del arte,
no hay nada más sano
que regresar a un bar
o a la pista y velos correr,
contemplar cómo transcurre todo
sin ruidos y parloteos,
la pequeña boca moviéndose, los ojos parpadeando,
un muchacho, un niño, enfermo de arte,
aferrándose a ello como a la falda de su madre,
y me pregunto cuantos decenas de miles
hay como él sobre la faz de la Tierra
en noches lluviosas
en mañanas soleadas
en tardes hechas para la paz
en salas de concierto
en cafés
en recitales de poesía
hablando, ensuciando, discutiendo.
es como si un puerco se fuera a la cama
con una bella mujer
y por ello la dejas de querer.
-No vengas por aquí, pero si vienes…
Si claro, estaré aquí a menos de que salga
no toques el timbre si ves las luces apagadas
o si escuchas voces
tal vez este leyendo a Proust
si alguien desliza un libro suyo bajo mi puerta
o si arrojan uno de sus huesos en el estofado,
no presto dinero
ni el teléfono
ni lo que queda de mi auto
si quieres coge el periódico de ayer
una camisa vieja
un sándwich a la boloñesa
o duerme en el sillón
si es que no gritas de noche
te permito que hables de ti misma
lo que es normal;
los tiempos duros nos pegan a todos
sólo que yo no trato de formar una familia
de mandar a mis hijos a Harvard
o de comprar una finca con áreas de caza,
no aspiro a tanto
sólo trato de mantenerme vivo
de aguantar un poco más
así que si alguna vez tocas mi puerta
y no respondo
y no hay una mujer adentro
es que tal vez me rompí la quijada
y esté buscando un poco de alambre
o cazando mariposas en la pared tapizada…
lo que quiero decir
es que si no respondo,
no respondo,
y la razón es que todavía no estoy listo para matarte
o para amarte, ni siquiera para aceptarte,
lo que significa que no quiero hablar,
que estoy ocupado, enojado, alegre
o que tal vez estoy colgado de una cuerda;
así que si las luces están encendidas
y oyes ruidos
como de respiración, de rezos, de voces cantando
por el radio, de chasquidos de dedos,
o de golpeteos de maquina de escribir
vete,
este no era el día, ni la noche,
ni la hora adecuada;
y no es descortesía,
no deseo lastimar a nadie, ni siquiera a un insecto,
aunque a veces reúno evidencias de algunos bichos
que requieren clasificación,
pero tus ojos azules, si es que son azules
o tu cabello, si es que tienes
o tu cabeza, no pueden entrar
hasta que la soga se corte o se anude
hasta que me haya rasurado en
espejos nuevos,
hasta que el mundo
se haya revelado
o detenido
para siempre.
De Obama y más…
¿Por que demonios todas las personas están tan felices de que Obama ganara?
¿Acaso los kenianos pensaran que van a ser anexados por USA???
"Obama-mania" sweeps Kenya - 28 Oct 08
Los gringos son la cultura más risible de la tierra…
Shepard Smith-Thanks for Showing how 'Joe the Plumber' is Crazy & Dangerous!!!
Pero los latinos somos la raza más ingenua…
VIVA OBAMA 2008
---*---*---
En las nacionales:
¿Falsos rumores???...
¿Acaso los kenianos pensaran que van a ser anexados por USA???
"Obama-mania" sweeps Kenya - 28 Oct 08
Los gringos son la cultura más risible de la tierra…
Shepard Smith-Thanks for Showing how 'Joe the Plumber' is Crazy & Dangerous!!!
Pero los latinos somos la raza más ingenua…
VIVA OBAMA 2008
---*---*---
En las nacionales:
¿Falsos rumores???...
domingo, 16 de noviembre de 2008
Maguila Gorila…
Ayer que Santiago llegó…
Me sorprendiste en mis sueños… Olvidé aquella adolescente que se abalanzaba sobre mí desde lo alto de la litera, cuando yo era solo un pequeño… Olvide la iracunda cerrazón que sueles llevar contigo… Olvide los desplantes, los enojes, tus absurdos, tus poses… y hasta un poco de tus ideas…
Empecé a recordar aquella persona que me rescataba de las malvadas primas que me gritaban con o sin razón… Pasé por las noches en que me hacías participe de las noches de cuentos de terror debajo de la alberca… Que me mandabas cartas de alegría cuando dejamos de vivir juntos… Recordé que estuviste en mi vida… Que hubo un tiempo en que veíamos juntos aquel programa con nombre de código postal, y que en las películas de la noche solías leerme los subtítulos, cuando yo no alcanzaba a leer…
Y ahora me gustaría que estuvieras de vuelta en la misma, ya no solo en navidad o año nuevo…
Ayer que santiago llegó… Que llega a un mundo colmado de caricia tuyas… Ayer recordé que te quiero… y que a veces cuando te veo… recuerdo que no estamos tan lejos…
No estamos tan lejos de ser el niño que fuimos…
¿Quién puede negar que a tus treinta y tantos… sigues teniendo la misma sonrisa?
Supongo que aún nos gusta aquella canción…
El 7 De Septiembre (Mecano)
Any way... feliz nueva vuelta al sol...
sábado, 15 de noviembre de 2008
El Mareo de poca gente...
Yo sigo pensando que si hay futuro despues de estar en una banda de exito...
Bajofondo (Con Gustavo Cerati) - El Mareo
BUNBURY HAY MUY POCA GENTE
Bajofondo (Con Gustavo Cerati) - El Mareo
BUNBURY HAY MUY POCA GENTE
lunes, 10 de noviembre de 2008
Hello darkness, my old friend,Ive come to talk with you again...
Paul Simon and Art Garfunkel - The Sounds of Silence
Hello darkness, my old friend,
Ive come to talk with you again,
Because a vision softly creeping,
Left its seeds while I was sleeping,
And the vision that was planted in my brain
Still remains
Within the sound of silence.
In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone,
neath the halo of a street lamp,
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of
A neon light
That split the night
And touched the sound of silence.
And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
People hearing without listening,
People writing songs that voices never share
And no one deared
Disturb the sound of silence.
Fools said i,you do not know
Silence like a cancer grows.
Hear my words that I might teach you,
Take my arms that I might reach you.
But my words like silent raindrops fell,
And echoed
In the wells of silence
And the people bowed and prayed
To the neon God they made.
And the sign flashed out its warning,
In the words that it was forming.
And the signs said, the words of the prophets
Are written on the subway walls
And tenement halls.
And whisperd in the sounds of silence.
Hello darkness, my old friend,
Ive come to talk with you again,
Because a vision softly creeping,
Left its seeds while I was sleeping,
And the vision that was planted in my brain
Still remains
Within the sound of silence.
In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone,
neath the halo of a street lamp,
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of
A neon light
That split the night
And touched the sound of silence.
And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more.
People talking without speaking,
People hearing without listening,
People writing songs that voices never share
And no one deared
Disturb the sound of silence.
Fools said i,you do not know
Silence like a cancer grows.
Hear my words that I might teach you,
Take my arms that I might reach you.
But my words like silent raindrops fell,
And echoed
In the wells of silence
And the people bowed and prayed
To the neon God they made.
And the sign flashed out its warning,
In the words that it was forming.
And the signs said, the words of the prophets
Are written on the subway walls
And tenement halls.
And whisperd in the sounds of silence.
sábado, 1 de noviembre de 2008
Avec ma solitude...
Es mi enamorada más fiel... "Ma solitude"...
Georges Moustaki - Ma Solitude
Pour avoir si souvent dormi avec ma solitude,
Je m'en suis fait presque une amie, une douce habitude.
Elle ne me quitte pas d'un pas, fidle comme une ombre.
Elle m'a suivi a et l, aux quatres coins du monde.
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
Quand elle est au creux de mon lit, elle prend toute la place,
Et nous passons de longues nuits, tous les deux face face.
Je ne sais vraiment pas jusqu'o ira cette complice,
Faudra-t-il que j'y prenne got ou que je ragisse?
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
Par elle, j'ai autant appris que j'ai vers de larmes.
Si parfois je la rpudie, jamais elle ne dsarme.
Et, si je prfre l'amour d'une autre courtisane,
Elle sera mon dernier jour, ma dernire compagne.
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
Georges Moustaki - Ma Solitude
Pour avoir si souvent dormi avec ma solitude,
Je m'en suis fait presque une amie, une douce habitude.
Elle ne me quitte pas d'un pas, fidle comme une ombre.
Elle m'a suivi a et l, aux quatres coins du monde.
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
Quand elle est au creux de mon lit, elle prend toute la place,
Et nous passons de longues nuits, tous les deux face face.
Je ne sais vraiment pas jusqu'o ira cette complice,
Faudra-t-il que j'y prenne got ou que je ragisse?
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
Par elle, j'ai autant appris que j'ai vers de larmes.
Si parfois je la rpudie, jamais elle ne dsarme.
Et, si je prfre l'amour d'une autre courtisane,
Elle sera mon dernier jour, ma dernire compagne.
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
Non, je ne suis jamais seul avec ma solitude.
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