“Por eso mi amado monstruo, te pido mejor que me destruyas, que no te humilles ante mí ni te sometas a ese modo insoportable a mi persona. Mi error ha sido más grande que el del doctor Frankestein: te he creado inmensamente bello y perfectamente sumiso. Mátame y te amaré devotamente por toda la eternidad.”
LA CARTA AL MONSTRUO
EDUARDO LIZALDE/ANTOLOGÍA IMPERSONAL
---*---*---
“Head over feet” de Alanis Morissette… Muchos se sorprenderían si supieran la cantidad de veces que he escuchado esa canción en bocas que me dispongo a besar…
Alanis Morissette Head Over Feet
Es un hecho… cada vez que me han dedicado la canción anteriormente citada, es la señal para mí, de que ya estoy dando de más (“En la abundancia existe el desperdicio”, y es la manera más educada que tengo para describir lo que pienso sobre mi experiencia al ser atento con las mujeres); la última vez, que fue hace una semana, puede decirse que no contradice la regla, no le doy ni una semana más a las hormonas que nos mantienen pendientes de nosotros…
Mujeres… ¿entender implica aceptar? No lo sé…
Mujeres y hombres por igual buscamos algo en los demás, buscamos nuestro ideal; y muy tontamente, ya que no puedes encontrar nada fuera de ti mismo, ni la felicidad ni el amor; pero eso es otro asunto, lo que tontamente buscamos en una pareja es: “Que nos traten como pensamos que deberíamos ser tratados”
Es interminable la lista de mujeres y hombres que conozco, que se quejan amargamente de sus parejas, por distintas y variadas razones… y sin embargo, por miedo a la soledad, cerrazón, costumbre o ceguera, ahí seguimos…
Es decir… yo puedo aparentar ser una persona segura, con la mirada en lo alto, y sin embargo buscarme una pareja acorde a mi verdadera percepción de mí ser. Todos tenemos lo que nos merecemos… Ni más ni menos… es tonto preguntar el por qué caemos con parejas desagradables. Es tonto porque la respuesta está en nuestra nariz: Así la escogimos.
Tal vez cuando el encanto de las hormonas pase y nos abra un poco los ojos, vendrán los reclamos y las angustias, empezamos a echar la culpa a nuestra pareja, y repetimos una y mil veces que “nunca más”.
Cómo me gustaría saber de alguien que tenga los pantalones para aceptar que sufrimos porque queremos… que en su momento nos encantaba la comicidad de aquella persona, que en su momento eran deliciosas las veladas de embriagues que pasamos a su lado, que siempre supimos que andaba con otras (otros), etc… Como me gustaría encontrar a alguien que tenga el valor para decir que solo nosotros nos engañamos… que solo nosotros nos mentimos… y que ante la desagradable verdad, usualmente escogemos creer en la mentira…
Cuando nos preguntamos ¿Por qué esa mujer, anda con ese tipo? La respuesta siempre es: Porque la mujer siente que es lo que ella merece. No importa que tan desagradable persona pensemos o sepamos que es el susodicho en cuestion…
Desde niño me asombraba que alguien pudiera citar un refrán tan desagradable como: “A las putas trátalas como reinas… y a las reinas trátalas como putas”. A mi entender es una aberración… todos deberíamos ser tratados digna y bondadosamente (por muy cursi que suene), sin embargo el hombre o mujer que aplicase ésta máxima, puede llegar a ser el hombre o mujer más deseado(a) del planeta (deseado(a), no amado(a)).
Pero nuevamente... La pregunta del millón… ¿Qué es lo que queremos?
La pregunta del millón de millones… ¿Qué es lo que yo quiero?
De antemano sé y entiendo la mecánica para conquistar y convertirme en el fantasma de alguien… Son muchos los caminos, y muchos los estereotipos a seguir, uno muy común es el del ser intrigante, misterioso, cómico, atlético, un tanto culto sin llegar a ser sabelotodo, y por ultimo y más importante, hay que ser un maldito… como diría Lizalde: “te pido mejor que me destruyas, que no te humilles ante mí, ni te sometas a ese modo insoportable a mi persona.” Aunque en lo personal, considero que es el camino más laborioso y menos efectivo, ya que siempre habrá alguien mejor en todos esos aspectos que nosotros... Por lo tanto yo recomendaría el camino infalible: NO hay que darle importancia a nadie... mientras menos te importe alguien, más atractivo te encontraran.
Esta muy claro… creo que me lo he explicado un sin fin de veces… las mujeres y los hombres nos enamoramos de cabrones y cabronas… nunca de la gente que se esmera en agradarnos…
Pero regresando a lo que quiero y pienso… que considero mucho más interesante que dialogar sobre el por qué nos gusta alguien, es que:
“Ya no tengo miedo a quedarme solo”…
Hace mucho que ya no espero que alguien se enamore de mí en iguales circunstancias… Ya no procuro ser inolvidable… Ya no me importa si una mujer me tiene en un portarretrato o en los estantes de sus recuerdos… Ya no procuro ser otra persona para agradarle a alguien… Ya ni siquiera duermo acurrucado en un lado de la cama por si algún día duermo con alguien, ya todas mis noches son noches de dormir a lo ancho de la cama… Ya no procuro mantener encendida ninguna flama…
¿Eso me hace un zombie? NO… un rotundo no… sigo creyendo que el amor es la solución a cualquier problema… sigo intentando ser el hombre que imaginé algún día ser… y en cuanto al amor de pareja… pues… confieso que he amado… ame con todas las partículas de mi ser, y eso me hace un vencedor… Entender que no puede cesar de existir lo que existe desde siempre… que siempre amé lo que amo hoy… que siempre amaré lo que he amado… y que no hay mayor victoria que la de amar a alguien...
Entonces… ¿Por qué preocuparme?
No voy a dejar de ser lo que soy, ni voy a intentar cambiar para que una mujer me vea como la apoteosis de sus deseos… ni podría si quisiera… somos lo que somos, ni más ni menos…
¿Y quien soy? Mmm podría aludir a lo dicho por Mariana Frenk: “Sí, sé que soy alguien pero no sé quién” Pero no…
Sé quien soy… soy polvo, ideas y espíritu…
Un espíritu raro, extraño y sumo diferente… uno que puede declarar que ama... Y por lo tanto, después de haber amado hasta extinguirme… Para mi… solo quedará lo que sigue… siempre lo que sigue…
Así que… tú me dices: “Head over feet”… Yo digo: “I can't take my mind off of you...My mind...my mind…'Til I find somebody new”
Damien Rice - The Blower's Daughter
And so it is
Just like you said it would be
Life goes easy on me
Most of the time
And so it is
The shorter story
No love, no glory
No hero in her sky
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...
And so it is
Just like you said it should be
We'll both forget the breeze
Most of the time
And so it is
The colder water
The blower's daughter
The pupil in denial
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off of you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes off you
I can't take my eyes...
Did I say that I loathe you?
Did I say that I want to
Leave it all behind?
I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off of you
I can't take my mind off you
I can't take my mind off you
I can't take my mind...
My mind...my mind...
'Til I find somebody new
viernes, 7 de agosto de 2009
viernes, 31 de julio de 2009
Sueños…
Hoy… tal vez como regalo del cielo, tal vez como regalo de mi subconsciente… un maravilloso sueño me arrulló hasta las seis de la mañana…
No creo que haya necesidad de relatar dicho sueño… más bien la conclusión del mismo es la importante…
Una premonición… premonición es, hasta que llega el punto donde el destino lo convierte en presente…
Hay que combatir por ese futuro… hoy busquemos ese futuro… luego seguiremos respondiendo preguntas…
New radicals - Someday we'll Know
90 miles outside chicago
Cant stop driving
I dont know why
So many questions
I need an answer
Two years later
Youre still on my mind
Whatever happened to emilia earhart
Who holds the stars up in the sky
Is true love once in a lifetime
Did the captain of the titanic cry
Chorus:
Someday well know
If love can move a mountain
Someday well know
Why the sky is blue
Someday well know
Why I wasnt meant for you
Does anybody know the way to atlantis
Or what the wind says when she cries
Im speeding by the place where I met you
For the 97th time tonight
(chorus)
Someday well know
Why samson loved delilah
One day Ill go
Dancing on the moon
Someday youll know
That I was the one for you
I bought a ticket to the end of the rainbow
I watched the stars crash in the sea
If I could ask God just one question
Why arent you here with me?
(chorus)
Someday well know
Why sampson loved delilah
One day Ill go
Dancing on the moon
Someday youll know
That I was the one for you
No creo que haya necesidad de relatar dicho sueño… más bien la conclusión del mismo es la importante…
Una premonición… premonición es, hasta que llega el punto donde el destino lo convierte en presente…
Hay que combatir por ese futuro… hoy busquemos ese futuro… luego seguiremos respondiendo preguntas…
New radicals - Someday we'll Know
90 miles outside chicago
Cant stop driving
I dont know why
So many questions
I need an answer
Two years later
Youre still on my mind
Whatever happened to emilia earhart
Who holds the stars up in the sky
Is true love once in a lifetime
Did the captain of the titanic cry
Chorus:
Someday well know
If love can move a mountain
Someday well know
Why the sky is blue
Someday well know
Why I wasnt meant for you
Does anybody know the way to atlantis
Or what the wind says when she cries
Im speeding by the place where I met you
For the 97th time tonight
(chorus)
Someday well know
Why samson loved delilah
One day Ill go
Dancing on the moon
Someday youll know
That I was the one for you
I bought a ticket to the end of the rainbow
I watched the stars crash in the sea
If I could ask God just one question
Why arent you here with me?
(chorus)
Someday well know
Why sampson loved delilah
One day Ill go
Dancing on the moon
Someday youll know
That I was the one for you
miércoles, 29 de julio de 2009
And my life still trying to get up that great big hill of hope… for a destination.
4 Non Blondes - What's Up
Twenty-five years and my life is still
Trying to get up that great big hill of hope
For a destination
And I realized quickly when I knew I should
That the world was made up of this brotherhood of man
For whatever that means
And so I cry sometimes
When I'm lying in bed
Just to get it all out
What's in my head
And I am feeling a little peculiar
And so I wake in the morning
And I step outside
And I take a deep breath and I get real high
And I scream at the top of my lungs
What's going on?
And I say, hey hey hey hey
I said hey, what's going on?
ooh, ooh ooh
and I try, oh my god do I try
I try all the time, in this institution
And I pray, oh my god do I pray
I pray every single day
For a revolution
And so I cry sometimes
When I'm lying in bed
Just to get it all out
What's in my head
And I am feeling a little peculiar
And so I wake in the morning
And I step outside
And I take a deep breath and I get real high
And I scream at the top of my lungs
What's going on?
And I say, hey hey hey hey
I said hey, what's going on?
Twenty-five years and my life is still
Trying to get up that great big hill of hope
For a destination
---*---*---
Carta de mi hermana, con motivo de mi cumpleaños:
Iván:
Espero que suceda algo mágico en tu día, que a partir de hoy la vida sea más clara, que se abran puertas que aun no se abren, deseo que disfrutes este día y que desfrutes los días que vienen después de el. Hoy es tu día, abrázalo, y espero con ansias los días que vienen porque llegaran con mucha gracia y con mucha fortuna para ti. Y aunque no tengo la oportunidad de regalarte algo útil, te regalo mis palabras, porque aunque no lo creas, para mí, las palabras son oro, y quien sabe usarlas tiene fortuna, porque ellas son un conjuro de buena o mala suerte.
Quiero darte las gracias por ser alguien con quien siempre puedo hablar, meditar, reflexionar y compartir mi vida. Me gustaría que tu también puedas hablar, meditar, reflexionar y compartir tu vida conmigo porque yo siempre podré estar para ti.
Y aunque me porte mal, haga cosas que no te gusten, espero que confíes en que cambiaran muchas cosas que no te gustan de mi, y bueno aparte de todo esto, quiero compartir contigo estas frases…
“En la medida en que pasan los años nos damos cuenta lo hermosa que es la vida y de lo que nos enriquecemos con el pasar de los años.”
“El futuro pertenece a quienes creen en la belleza de sus sueños.”
“Los hermanos sean unidos, esa es la ley primera, porque sino, los devoran los de afuera.”
Ahora sueña y convierte en realidad todos tus sueños, te deseo lo mejor y espero que aunque la vida te de un golpe, tú le demuestres que eres más fuerte que un puño; sigue adelante con tus proyectos, pelea por todo lo que quieres, y luego disfruta tus victorias.
El corazón que ama siempre será joven. Y te deseo un año lleno de amor y alegría. Feliz cumpleaños!!!
Te amo mucho hermanito, no lo olvides.
*Live*Laugh*Love*
Atte: Ileana
---*---*---
Ah... that great big hill of hope... creo que al final cantaré junto a Edith:
Edith Piaf - Non, Je ne regrette rien
Non Je Ne Regrette RienNon, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Ni Le Bien Qu`on M`a Fait, Ni Le Mal
Tout Ca M`est Bien Egal
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
C`est Paye, Balaye, Oublie, Je Me Fous Du Passe
Avec Mes Souvenirs J`ai Allume Le Feu
Mes Shagrins, Mes Plaisirs,
Je N`ai Plus Besoin D`eux
Balaye Les Amours Avec Leurs Tremolos
Balaye Pour Toujours
Je Reparas A Zero
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Ni Le Bien Qu`on M`a Fait, Ni Le Mal
Tout Ca M`est Bien Egal
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Car Ma Vie, Car Me Joies
Aujourd`hui Ca Commence Avec Toi
Twenty-five years and my life is still
Trying to get up that great big hill of hope
For a destination
And I realized quickly when I knew I should
That the world was made up of this brotherhood of man
For whatever that means
And so I cry sometimes
When I'm lying in bed
Just to get it all out
What's in my head
And I am feeling a little peculiar
And so I wake in the morning
And I step outside
And I take a deep breath and I get real high
And I scream at the top of my lungs
What's going on?
And I say, hey hey hey hey
I said hey, what's going on?
ooh, ooh ooh
and I try, oh my god do I try
I try all the time, in this institution
And I pray, oh my god do I pray
I pray every single day
For a revolution
And so I cry sometimes
When I'm lying in bed
Just to get it all out
What's in my head
And I am feeling a little peculiar
And so I wake in the morning
And I step outside
And I take a deep breath and I get real high
And I scream at the top of my lungs
What's going on?
And I say, hey hey hey hey
I said hey, what's going on?
Twenty-five years and my life is still
Trying to get up that great big hill of hope
For a destination
---*---*---
Carta de mi hermana, con motivo de mi cumpleaños:
Iván:
Espero que suceda algo mágico en tu día, que a partir de hoy la vida sea más clara, que se abran puertas que aun no se abren, deseo que disfrutes este día y que desfrutes los días que vienen después de el. Hoy es tu día, abrázalo, y espero con ansias los días que vienen porque llegaran con mucha gracia y con mucha fortuna para ti. Y aunque no tengo la oportunidad de regalarte algo útil, te regalo mis palabras, porque aunque no lo creas, para mí, las palabras son oro, y quien sabe usarlas tiene fortuna, porque ellas son un conjuro de buena o mala suerte.
Quiero darte las gracias por ser alguien con quien siempre puedo hablar, meditar, reflexionar y compartir mi vida. Me gustaría que tu también puedas hablar, meditar, reflexionar y compartir tu vida conmigo porque yo siempre podré estar para ti.
Y aunque me porte mal, haga cosas que no te gusten, espero que confíes en que cambiaran muchas cosas que no te gustan de mi, y bueno aparte de todo esto, quiero compartir contigo estas frases…
“En la medida en que pasan los años nos damos cuenta lo hermosa que es la vida y de lo que nos enriquecemos con el pasar de los años.”
“El futuro pertenece a quienes creen en la belleza de sus sueños.”
“Los hermanos sean unidos, esa es la ley primera, porque sino, los devoran los de afuera.”
Ahora sueña y convierte en realidad todos tus sueños, te deseo lo mejor y espero que aunque la vida te de un golpe, tú le demuestres que eres más fuerte que un puño; sigue adelante con tus proyectos, pelea por todo lo que quieres, y luego disfruta tus victorias.
El corazón que ama siempre será joven. Y te deseo un año lleno de amor y alegría. Feliz cumpleaños!!!
Te amo mucho hermanito, no lo olvides.
*Live*Laugh*Love*
Atte: Ileana
---*---*---
Ah... that great big hill of hope... creo que al final cantaré junto a Edith:
Edith Piaf - Non, Je ne regrette rien
Non Je Ne Regrette RienNon, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Ni Le Bien Qu`on M`a Fait, Ni Le Mal
Tout Ca M`est Bien Egal
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
C`est Paye, Balaye, Oublie, Je Me Fous Du Passe
Avec Mes Souvenirs J`ai Allume Le Feu
Mes Shagrins, Mes Plaisirs,
Je N`ai Plus Besoin D`eux
Balaye Les Amours Avec Leurs Tremolos
Balaye Pour Toujours
Je Reparas A Zero
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Ni Le Bien Qu`on M`a Fait, Ni Le Mal
Tout Ca M`est Bien Egal
Non, Rien De Rien, Non, Je Ne Regrette Rien
Car Ma Vie, Car Me Joies
Aujourd`hui Ca Commence Avec Toi
martes, 28 de julio de 2009
ELLE…
Me mata verte llorar… en verdad considero que personas como tú, deberían estar exentas al dolor; aunque… ¿Serías así de bella de no sentirlo?
No sabes lo frustrante que es, pensar que eres la única persona en el mundo para la cual no tengo respuesta…
¿Por qué el mundo es así?
¿Por qué la gente es así?
¿Por qué pasan las cosas?
No lo sé… todo lo supongo, puedo decirte mil y un teorías, desde el Tao Te King, hasta el nihilismo, pero como tú dices, ya leímos y releímos… pero sigue doliendo…
¿Pero sabes qué?
Tengo fe…
Tengo fe en el mundo… tengo fe en ti…
Y también sé que si llegas a ver esto… recordaras que…
You Are So Beautiful
You are so beautiful to me
You are so beautiful to me
Can't you see
Your everything I hoped for
Your everything I need
You are so beautiful to me
Ahhh también una canción dedicada al mejor perro del mundo… que pronto se recuperará… ; )
Kenny Rogers - You Decorated My Life
All my life was a paper once plain, pure and white
Till you moved with your pen changin' moods now and then
Till the balance was right
Then you added some music, ev'ry note was in place
And anybody could see all the changes in me by the look on my face
And you decorated my life, created a world where dreams area apart
And you decorated my life by paintin' your love all over my heart
You decorated my life
Like a rhyme with no reason in an unfinished song
There was no harmony life meant nothin' to me, until you cam along
And you brought out the colors, what a gentle surprise
Now I'm able to see all the things life can be shinin' soft in your eyes
And you decorated my life, created a world where dreams are a part
And you decorated my life by paintin' your love all over my heart
You decorated my life
No sabes lo frustrante que es, pensar que eres la única persona en el mundo para la cual no tengo respuesta…
¿Por qué el mundo es así?
¿Por qué la gente es así?
¿Por qué pasan las cosas?
No lo sé… todo lo supongo, puedo decirte mil y un teorías, desde el Tao Te King, hasta el nihilismo, pero como tú dices, ya leímos y releímos… pero sigue doliendo…
¿Pero sabes qué?
Tengo fe…
Tengo fe en el mundo… tengo fe en ti…
Y también sé que si llegas a ver esto… recordaras que…
You Are So Beautiful
You are so beautiful to me
You are so beautiful to me
Can't you see
Your everything I hoped for
Your everything I need
You are so beautiful to me
Ahhh también una canción dedicada al mejor perro del mundo… que pronto se recuperará… ; )
Kenny Rogers - You Decorated My Life
All my life was a paper once plain, pure and white
Till you moved with your pen changin' moods now and then
Till the balance was right
Then you added some music, ev'ry note was in place
And anybody could see all the changes in me by the look on my face
And you decorated my life, created a world where dreams area apart
And you decorated my life by paintin' your love all over my heart
You decorated my life
Like a rhyme with no reason in an unfinished song
There was no harmony life meant nothin' to me, until you cam along
And you brought out the colors, what a gentle surprise
Now I'm able to see all the things life can be shinin' soft in your eyes
And you decorated my life, created a world where dreams are a part
And you decorated my life by paintin' your love all over my heart
You decorated my life
viernes, 24 de julio de 2009
Horacio Quiroga... me raya…
Hace como dos años que a mi papá le regalaron “Me llamo rojo” de “Orhan Pamuk”… Al día de hoy, no ha podido pasar de medio libro, muy a pesar de que lo lleva de arriba a bajo como si fuera parte de su vestimenta. Él argumenta, que el problema con dicho libro, es la forma de escribir de “Orhan” (muy oriental), aunado a los modismos y metáforas que no entiende, debido a que forman parte de una cultura totalmente desconocida para él; cosa con la que no estoy de acuerdo por supuesto… Más bien pienso que el problema radica en el pensamiento del lector; ya que dónde mi papá lee metáforas tan maravillosas (para mi) como: “Una hoja de papel no deja de ser un árbol”; mi padre ve una indefinición de concepto y falta de apego a las reglas de la realidad… Y a fin de cuentas cada quien ve con sus propios ojos… Sin embargo no por eso dejaba de criticar el hecho de que no pudiera abrirse a una lectura como la de “Orhan”.
En fin… el asunto es, que recientemente le compré como regalo a una señorita que quiero:“Cuentos de Amor, Locura y Muerte” de “Horacio Quiroga”; y al no haber leído nada de Horacio más que el famoso cuento “Las rayas” (por cierto proporcionado hace ya unos tres años y medio por la misma señorita a la que hoy le regalé el mencionado libro); me dispuse a aprovechar el viaje, y poner a Horacio en los estantes de mis recuerdos…
Cuánta habrá sido mi frustración al intentar leer las primeras páginas… que de inmediato recordé lo ocurrido con el primer cuento “Las rayas”, el cual fue proporcionado a mi persona por mi querida señorita, que titulaba como uno de sus favoritos y a Horacio lo empotraba como el autor de autores…
Recuerdo que en aquel tiempo, debido a la relación que tenía con aquella linda señorita, hice el intento (justo como lo hice ahora), de tratar de digerir a Horacio… y tengo que decir que en aquel entonces, como ahora, sigo tratando de digerirlo…
Simplemente Horacio se me hace un autor plano, gris, con una melancolía sin sentido… bien entiendo que sea valorado por la descripción de la época (si quieres viajar en el tiempo, la forma más fácil, es leer algún autor descriptivo de la época a la que quieras viajar), pero por más que trato, no entiendo lo que intentaba decirme… Lo comparo con autores de la época y nada… lo comparo con autores con características suicidas y nada… Simplemente no entiendo por qué el amor debe ser objeto de suicidio… ¡Qué se suicide el que no haya amado nunca! Que a fin de cuentas sino amaste, no viviste…
Hace ya algunos post atrás hablé sobre la perdida de fe de “Ernest Hemingway”, pero en Ernest, en cada escrito que le he leído, me transmite parte de su fe, que en algún momento el cual no entiendo aun, perdió…
Pero… ¿Y Horacio?
¿Qué me quiso decir Horacio en “Las rayas”?:
Las rayas
[Cuento. Texto completo]
Horacio Quiroga
...-"En resumen, yo creo que las palabras valen tanto, materialmente, como la propia cosa significada, y son capaces de crearla por simple razón de eufonía. Se precisará un estado especial; es posible. Pero algo que yo he visto me ha hecho pensar en el peligro de que dos cosas distintas tengan el mismo nombre."
Como se ve, pocas veces es dado oír teorías tan maravillosas como la anterior. Lo curioso es que quien la exponía no era un viejo y sutil filósofo versado en la escolástica, sino un hombre espinado desde muchacho en los negocios, que trabajaba en Laboulaye acopiando granos. Con su promesa de contarnos la cosa, sorbimos rápidamente el café, nos sentamos de costado en la silla para oír largo rato, y fijamos los ojos en el de Córdoba.
-Les contaré la historia -comenzó el hombre- porque es el mejor modo de darse cuenta. Como ustedes saben, hace mucho que estoy en Laboulaye. Mi socio corretea todo el año por las colonias y yo, bastante inútil para eso, atiendo más bien la barraca. Supondrán que durante ocho meses, por lo menos, mi quehacer no es mayor en el escritorio, y dos empleados -uno conmigo en los libros y otro en la venta- nos bastan y sobran. Dado nuestro radio de acción, ni el Mayor ni el Diario son engorrosos. Nos ha quedado, sin embargo, una vigilancia enfermiza de los libros como si aquella cosa lúgubre pudiera repetirse. ¡Los libros!... En fin, hace cuatro años de la aventura y nuestros dos empleados fueron los protagonistas.
El vendedor era un muchacho correntino, bajo y de pelo cortado al rape, que usaba siempre botines amarillos. El otro, encargado de los libros, era un hombre hecho ya, muy flaco y de cara color paja. Creo que nunca lo vi reírse, mudo y contraído en su Mayor con estricta prolijidad de rayas y tinta colorada. Se llamaba Figueroa; era de Catamarca.
Ambos, comenzando por salir juntos, trabaron estrecha amistad, y como ninguno tenía familia en Laboulaye, habían alquilado un caserón con sombríos corredores de bóveda, obra de un escribano que murió loco allá.
Los dos primeros años no tuvimos la menor queja de nuestros hombres. Poco después comenzaron, cada uno a su modo, a cambiar de modo de ser.
El vendedor -se llamaba Tomás Aquino- llegó cierta mañana a la barraca con una verbosidad exuberante. Hablaba y reía sin cesar, buscando constantemente no sé qué en los bolsillos. Así estuvo dos días. Al tercero cayó con un fuerte ataque de gripe; pero volvió después de almorzar, inesperadamente curado. Esa misma tarde, Figueroa tuvo que retirarse con desesperantes estornudos preliminares que lo habían invadido de golpe. Pero todo pasó en horas, a pesar de los síntomas dramáticos. Poco después se repitió lo mismo, y así, por un mes: la charla delirante de Aquino, los estornudos de Figueroa, y cada dos días un fulminante y frustrado ataque de gripe.
Esto era lo curioso. Les aconsejé que se hicieran examinar atentamente, pues no se podía seguir así. Por suerte todo pasó, regresando ambos a la antigua y tranquila normalidad, el vendedor entre las tablas, y Figueroa con su pluma gótica.
Esto era en diciembre. El 14 de enero, al hojear de noche los libros, y con toda la sorpresa que imaginarán, vi que la última página del Mayor estaba cruzada en todos sentidos de rayas. Apenas llegó Figueroa a la mañana siguiente, le pregunté qué demonio eran esas rayas. Me miró sorprendido, miró su obra, y se disculpó murmurando.
No fue sólo esto. Al otro día Aquino entregó el Diario, y en vez de las anotaciones de orden no había más que rayas: toda la página llena de rayas en todas direcciones. La cosa ya era fuerte; les hablé malhumorado, rogándoles muy seriamente que no se repitieran esas gracias. Me miraron atentos pestañeando rápidamente, pero se retiraron sin decir una palabra.
Desde entonces comenzaron a enflaquecer visiblemente. Cambiaron el modo de peinarse, echándose el pelo atrás. Su amistad había recrudecido; trataban de estar todo el día juntos, pero no hablaban nunca entre ellos.
Así varios días, hasta que una tarde hallé a Figueroa doblado sobre la mesa, rayando el libro de Caja. Ya había rayado todo el Mayor, hoja por hoja; todas las páginas llenas de rayas, rayas en el cartón, en el cuero, en el metal, todo con rayas.
Lo despedimos en seguida; que continuara sus estupideces en otra parte. Llamé a Aquino y también lo despedí. Al recorrer la barraca no vi más que rayas en todas partes: tablas rayadas, planchuelas rayadas, barricas rayadas. Hasta una mancha de alquitrán en el suelo, rayada...
No había duda; estaban completamente locos, una terrible obsesión de rayas que con esa precipitación productiva quién sabe a dónde los iba a llevar.
Efectivamente, dos días después vino a verme el dueño de la Fonda Italiana donde aquellos comían. Muy preocupado, me preguntó si no sabía qué se habían hecho Figueroa y Aquino; ya no iban a su casa.
-Estarán en casa de ellos -le dije.
-La puerta está cerrada y no responden -me contestó mirándome.
-¡Se habrán ido! -argüí sin embargo.
-No -replicó en voz baja-. Anoche, durante la tormenta, se han oído gritos que salían de adentro.
Esta vez me cosquilleó la espalda y nos miramos un momento.
Salimos apresuradamente y llevamos la denuncia. En el trayecto al caserón la fila se engrosó, y al llegar a aquél, chapaleando en el agua, éramos más de quince. Ya empezaba a oscurecer. Como nadie respondía, echamos la puerta abajo y entramos. Recorrimos la casa en vano; no había nadie. Pero el piso, las puertas, las paredes, los muebles, el techo mismo, todo estaba rayado: una irradiación delirante de rayas en todo sentido.
Ya no era posible más; habían llegado a un terrible frenesí de rayar, rayar a toda costa, como si las más intimas células de sus vidas estuvieran sacudidas por esa obsesión de rayar. Aun en el patio mojado las rayas se cruzaban vertiginosamente, apretándose de tal modo al fin, que parecía ya haber hecho explosión la locura.
Terminaban en el albañal. Y doblándonos, vimos en el agua fangosa dos rayas negras que se revolvían pesadamente.
----------------FIN----------------
http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/quiroga/rayas.htm
Al igual que en el arte de las pinturas, creo que la lectura debe transmitir algo, y que no puede ser considerado una obra maestra “porque si”… Es decir, el mayor problema del mundo es la falta de comunicación, el idioma y sus mentiras se la pasan haciendo de las suyas… por lo tanto no me pueden decir que un arte que transmite “nada”, puede ser bella “Porque si”… y el que diga lo contrario, dudaría seriamente de sus palabras, aunque claro, le pediría amablemente que argumentara lo dicho; ya que las cosas son bellas por asociación… son bellas porque nos recuerdan algo, porque nos identificamos o porque nos dejaron parte de su esencia al estar en contacto con ellas… El universo es bello porque formamos parte de el…
En fin… arguméntenme lo contrario…
Entonces regresando a mi estimado Horacio, el problema que me causa, es que considero que la mujer a la que le gusta, la misma a la que le regalé el libro, la misma que me introdujo en el arte de “Las rayas”, es avasalladoramente más inteligente que yo… Y compruebo lo anteriormente dicho, cuando recuerdo aquellos tiempos en los que compartíamos clases de Latín, donde mientras su humilde servidor, apenas empezaba a entender y recordar la primera declinación de sustantivos como el famoso “Puella, ae”, o “femina, ae”; ella se disponía a enfrentar los recovecos de la tercera declinación de sustantivos como “Animal, alis”… Cosa que dejaba entrever desde ese entonces, lo que era en comparación con ella…
Y entonces me pregunto… ¿Será que con Horacio llegue a mi “Peterson” es decir mi nivel de capacidad máxima? ¿Será que no me alcanza la maceta para entender el estilo o contenido de aquel hombre? ¿Será que “Horacio Quiroga” es para mí, lo que “Orhan Pamuk” es para mi padre?
En fin… mi nivel de frustración es elevadísimo… Y lo peor de todo es que creo que la respuesta esta en aquello que me han dicho repetidas ocasiones: “Quiero ver cosas de más donde solo hay letras” Y entonces tal vez Horacio no es el Genio escritor que no entiendo… y más bien es una corriente con la que no compagino…
¿Será?
No sé… y por eso tengo que terminar diciendo:
Horacio… ¡tú me rayas!
En fin… el asunto es, que recientemente le compré como regalo a una señorita que quiero:“Cuentos de Amor, Locura y Muerte” de “Horacio Quiroga”; y al no haber leído nada de Horacio más que el famoso cuento “Las rayas” (por cierto proporcionado hace ya unos tres años y medio por la misma señorita a la que hoy le regalé el mencionado libro); me dispuse a aprovechar el viaje, y poner a Horacio en los estantes de mis recuerdos…
Cuánta habrá sido mi frustración al intentar leer las primeras páginas… que de inmediato recordé lo ocurrido con el primer cuento “Las rayas”, el cual fue proporcionado a mi persona por mi querida señorita, que titulaba como uno de sus favoritos y a Horacio lo empotraba como el autor de autores…
Recuerdo que en aquel tiempo, debido a la relación que tenía con aquella linda señorita, hice el intento (justo como lo hice ahora), de tratar de digerir a Horacio… y tengo que decir que en aquel entonces, como ahora, sigo tratando de digerirlo…
Simplemente Horacio se me hace un autor plano, gris, con una melancolía sin sentido… bien entiendo que sea valorado por la descripción de la época (si quieres viajar en el tiempo, la forma más fácil, es leer algún autor descriptivo de la época a la que quieras viajar), pero por más que trato, no entiendo lo que intentaba decirme… Lo comparo con autores de la época y nada… lo comparo con autores con características suicidas y nada… Simplemente no entiendo por qué el amor debe ser objeto de suicidio… ¡Qué se suicide el que no haya amado nunca! Que a fin de cuentas sino amaste, no viviste…
Hace ya algunos post atrás hablé sobre la perdida de fe de “Ernest Hemingway”, pero en Ernest, en cada escrito que le he leído, me transmite parte de su fe, que en algún momento el cual no entiendo aun, perdió…
Pero… ¿Y Horacio?
¿Qué me quiso decir Horacio en “Las rayas”?:
Las rayas
[Cuento. Texto completo]
Horacio Quiroga
...-"En resumen, yo creo que las palabras valen tanto, materialmente, como la propia cosa significada, y son capaces de crearla por simple razón de eufonía. Se precisará un estado especial; es posible. Pero algo que yo he visto me ha hecho pensar en el peligro de que dos cosas distintas tengan el mismo nombre."
Como se ve, pocas veces es dado oír teorías tan maravillosas como la anterior. Lo curioso es que quien la exponía no era un viejo y sutil filósofo versado en la escolástica, sino un hombre espinado desde muchacho en los negocios, que trabajaba en Laboulaye acopiando granos. Con su promesa de contarnos la cosa, sorbimos rápidamente el café, nos sentamos de costado en la silla para oír largo rato, y fijamos los ojos en el de Córdoba.
-Les contaré la historia -comenzó el hombre- porque es el mejor modo de darse cuenta. Como ustedes saben, hace mucho que estoy en Laboulaye. Mi socio corretea todo el año por las colonias y yo, bastante inútil para eso, atiendo más bien la barraca. Supondrán que durante ocho meses, por lo menos, mi quehacer no es mayor en el escritorio, y dos empleados -uno conmigo en los libros y otro en la venta- nos bastan y sobran. Dado nuestro radio de acción, ni el Mayor ni el Diario son engorrosos. Nos ha quedado, sin embargo, una vigilancia enfermiza de los libros como si aquella cosa lúgubre pudiera repetirse. ¡Los libros!... En fin, hace cuatro años de la aventura y nuestros dos empleados fueron los protagonistas.
El vendedor era un muchacho correntino, bajo y de pelo cortado al rape, que usaba siempre botines amarillos. El otro, encargado de los libros, era un hombre hecho ya, muy flaco y de cara color paja. Creo que nunca lo vi reírse, mudo y contraído en su Mayor con estricta prolijidad de rayas y tinta colorada. Se llamaba Figueroa; era de Catamarca.
Ambos, comenzando por salir juntos, trabaron estrecha amistad, y como ninguno tenía familia en Laboulaye, habían alquilado un caserón con sombríos corredores de bóveda, obra de un escribano que murió loco allá.
Los dos primeros años no tuvimos la menor queja de nuestros hombres. Poco después comenzaron, cada uno a su modo, a cambiar de modo de ser.
El vendedor -se llamaba Tomás Aquino- llegó cierta mañana a la barraca con una verbosidad exuberante. Hablaba y reía sin cesar, buscando constantemente no sé qué en los bolsillos. Así estuvo dos días. Al tercero cayó con un fuerte ataque de gripe; pero volvió después de almorzar, inesperadamente curado. Esa misma tarde, Figueroa tuvo que retirarse con desesperantes estornudos preliminares que lo habían invadido de golpe. Pero todo pasó en horas, a pesar de los síntomas dramáticos. Poco después se repitió lo mismo, y así, por un mes: la charla delirante de Aquino, los estornudos de Figueroa, y cada dos días un fulminante y frustrado ataque de gripe.
Esto era lo curioso. Les aconsejé que se hicieran examinar atentamente, pues no se podía seguir así. Por suerte todo pasó, regresando ambos a la antigua y tranquila normalidad, el vendedor entre las tablas, y Figueroa con su pluma gótica.
Esto era en diciembre. El 14 de enero, al hojear de noche los libros, y con toda la sorpresa que imaginarán, vi que la última página del Mayor estaba cruzada en todos sentidos de rayas. Apenas llegó Figueroa a la mañana siguiente, le pregunté qué demonio eran esas rayas. Me miró sorprendido, miró su obra, y se disculpó murmurando.
No fue sólo esto. Al otro día Aquino entregó el Diario, y en vez de las anotaciones de orden no había más que rayas: toda la página llena de rayas en todas direcciones. La cosa ya era fuerte; les hablé malhumorado, rogándoles muy seriamente que no se repitieran esas gracias. Me miraron atentos pestañeando rápidamente, pero se retiraron sin decir una palabra.
Desde entonces comenzaron a enflaquecer visiblemente. Cambiaron el modo de peinarse, echándose el pelo atrás. Su amistad había recrudecido; trataban de estar todo el día juntos, pero no hablaban nunca entre ellos.
Así varios días, hasta que una tarde hallé a Figueroa doblado sobre la mesa, rayando el libro de Caja. Ya había rayado todo el Mayor, hoja por hoja; todas las páginas llenas de rayas, rayas en el cartón, en el cuero, en el metal, todo con rayas.
Lo despedimos en seguida; que continuara sus estupideces en otra parte. Llamé a Aquino y también lo despedí. Al recorrer la barraca no vi más que rayas en todas partes: tablas rayadas, planchuelas rayadas, barricas rayadas. Hasta una mancha de alquitrán en el suelo, rayada...
No había duda; estaban completamente locos, una terrible obsesión de rayas que con esa precipitación productiva quién sabe a dónde los iba a llevar.
Efectivamente, dos días después vino a verme el dueño de la Fonda Italiana donde aquellos comían. Muy preocupado, me preguntó si no sabía qué se habían hecho Figueroa y Aquino; ya no iban a su casa.
-Estarán en casa de ellos -le dije.
-La puerta está cerrada y no responden -me contestó mirándome.
-¡Se habrán ido! -argüí sin embargo.
-No -replicó en voz baja-. Anoche, durante la tormenta, se han oído gritos que salían de adentro.
Esta vez me cosquilleó la espalda y nos miramos un momento.
Salimos apresuradamente y llevamos la denuncia. En el trayecto al caserón la fila se engrosó, y al llegar a aquél, chapaleando en el agua, éramos más de quince. Ya empezaba a oscurecer. Como nadie respondía, echamos la puerta abajo y entramos. Recorrimos la casa en vano; no había nadie. Pero el piso, las puertas, las paredes, los muebles, el techo mismo, todo estaba rayado: una irradiación delirante de rayas en todo sentido.
Ya no era posible más; habían llegado a un terrible frenesí de rayar, rayar a toda costa, como si las más intimas células de sus vidas estuvieran sacudidas por esa obsesión de rayar. Aun en el patio mojado las rayas se cruzaban vertiginosamente, apretándose de tal modo al fin, que parecía ya haber hecho explosión la locura.
Terminaban en el albañal. Y doblándonos, vimos en el agua fangosa dos rayas negras que se revolvían pesadamente.
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http://www.ciudadseva.com/textos/cuentos/esp/quiroga/rayas.htm
Al igual que en el arte de las pinturas, creo que la lectura debe transmitir algo, y que no puede ser considerado una obra maestra “porque si”… Es decir, el mayor problema del mundo es la falta de comunicación, el idioma y sus mentiras se la pasan haciendo de las suyas… por lo tanto no me pueden decir que un arte que transmite “nada”, puede ser bella “Porque si”… y el que diga lo contrario, dudaría seriamente de sus palabras, aunque claro, le pediría amablemente que argumentara lo dicho; ya que las cosas son bellas por asociación… son bellas porque nos recuerdan algo, porque nos identificamos o porque nos dejaron parte de su esencia al estar en contacto con ellas… El universo es bello porque formamos parte de el…
En fin… arguméntenme lo contrario…
Entonces regresando a mi estimado Horacio, el problema que me causa, es que considero que la mujer a la que le gusta, la misma a la que le regalé el libro, la misma que me introdujo en el arte de “Las rayas”, es avasalladoramente más inteligente que yo… Y compruebo lo anteriormente dicho, cuando recuerdo aquellos tiempos en los que compartíamos clases de Latín, donde mientras su humilde servidor, apenas empezaba a entender y recordar la primera declinación de sustantivos como el famoso “Puella, ae”, o “femina, ae”; ella se disponía a enfrentar los recovecos de la tercera declinación de sustantivos como “Animal, alis”… Cosa que dejaba entrever desde ese entonces, lo que era en comparación con ella…
Y entonces me pregunto… ¿Será que con Horacio llegue a mi “Peterson” es decir mi nivel de capacidad máxima? ¿Será que no me alcanza la maceta para entender el estilo o contenido de aquel hombre? ¿Será que “Horacio Quiroga” es para mí, lo que “Orhan Pamuk” es para mi padre?
En fin… mi nivel de frustración es elevadísimo… Y lo peor de todo es que creo que la respuesta esta en aquello que me han dicho repetidas ocasiones: “Quiero ver cosas de más donde solo hay letras” Y entonces tal vez Horacio no es el Genio escritor que no entiendo… y más bien es una corriente con la que no compagino…
¿Será?
No sé… y por eso tengo que terminar diciendo:
Horacio… ¡tú me rayas!
jueves, 23 de julio de 2009
El ermitaño...
Hoy cuando abrí mi messenger, me topé con un recado poco usual:
El Ermitaño (Rider Waite) - Décima página del libro de Hermes
El ermitaño tradicional es un personaje barbudo, duro, que se ha retirado de la compañía de los hombres para vivir una vida de reclusión y pena. Esta carta representa este concepto. El Ermitaño representa el deseo de escapar del tener y gastar de la sociedad para focalizar la atención en el mundo interior. El busca respuestas dentro y sabe que ellas llegarán sólo con paz y soledad.
Llega un punto en la vida en el cuál comenzamos a cuestionar lo obvio. Sentimos que hay una realidad más profunda y comenzamos a buscarla. Esta es una búsqueda solitaria ya que las respuestas no se hallan en el mundo externo, sino en nosotros mismos.
El Ermitaño no mira hacia la derecha, como la mayoría de los Arcanos, sino a la izquierda y hacia abajo, ya coronó la Cima del Saber e ilumina con su Linterna (en la que vemos la Estrella de David, el Hexágono o los Dos Triángulos contrapuestos, Lo Material y lo Espiritual, la Escuadra y el Compás Masónicos)
Es un Solitario, a su alrededor sólo hay oscuridad y sombras allá abajo, pero con su luz las disipa. Domina su Voluntad y hace efectiva la del Creador. Su letra es YOD, la Mano del Hombre. Ha logrado el conocimiento de su Yo Central, es la figura del Maestro Interior. Su luenga barba nos da idea de su Experiencia
El Ermitaño, aunque vive apartado de la sociedad, da refugio, cobijo, alimento y consejos al Viajero. Su ropaje gris representa la neutralización de los Opuestos. Su báculo corresponde a la Voluntad y al Mundo Arquetípico. Su número, el Nueve, significa la consumación de la Maestría, ya puede mirar hacia abajo, hacia el camino recorrido
El Ermitaño nos enseña que para alcanzar la Sabiduría debemos retirarnos de lo Profano, al menos durante unos minutos al día. Es la Meditación, es el Estudio y para ello es necesaria la Soledad .Aquella Soledad que en su Silencio, debe aprender a amar el Aprendiz Masón.
Ya tiene algún tiempo que pongo la imagen del ermitaño del tarot en el messenger… Y cualquier acción genera una reacción, sin embargo a veces las reacciones llegan de donde menos las esperas… y aludiendo a eso, no sé que esperas escuchar de mi…
Puedo decirte que existen 4 caminos… por lo menos los que yo conozco, y son del ermitaño, del religioso, del guerrero y del Faquir… te preguntaras: ¿Camino hacia dónde? Pues el camino hacia donde tu primera inquietud, esa que te llevó a poner esos escritos en mi Messenger y que te inquieta en las noches antes de dormir te quieren conducir…
Difícilmente puedo hablar de cosas como ésta más allá de lo que ya hemos platicado, como el significado de un símbolo, signos, direcciones etc. Y espero que entiendas que no es por incapacidad… más bien es por la obra en sí. La misma obra es un secreto y un secreto por definición es algo que no se puede transmitir.
Por lo tanto mí estimado… resuélvete a combatir, ya que no hay camino fácil...
El Ermitaño (Rider Waite) - Décima página del libro de Hermes
El ermitaño tradicional es un personaje barbudo, duro, que se ha retirado de la compañía de los hombres para vivir una vida de reclusión y pena. Esta carta representa este concepto. El Ermitaño representa el deseo de escapar del tener y gastar de la sociedad para focalizar la atención en el mundo interior. El busca respuestas dentro y sabe que ellas llegarán sólo con paz y soledad.
Llega un punto en la vida en el cuál comenzamos a cuestionar lo obvio. Sentimos que hay una realidad más profunda y comenzamos a buscarla. Esta es una búsqueda solitaria ya que las respuestas no se hallan en el mundo externo, sino en nosotros mismos.
El Ermitaño no mira hacia la derecha, como la mayoría de los Arcanos, sino a la izquierda y hacia abajo, ya coronó la Cima del Saber e ilumina con su Linterna (en la que vemos la Estrella de David, el Hexágono o los Dos Triángulos contrapuestos, Lo Material y lo Espiritual, la Escuadra y el Compás Masónicos)
Es un Solitario, a su alrededor sólo hay oscuridad y sombras allá abajo, pero con su luz las disipa. Domina su Voluntad y hace efectiva la del Creador. Su letra es YOD, la Mano del Hombre. Ha logrado el conocimiento de su Yo Central, es la figura del Maestro Interior. Su luenga barba nos da idea de su Experiencia
El Ermitaño, aunque vive apartado de la sociedad, da refugio, cobijo, alimento y consejos al Viajero. Su ropaje gris representa la neutralización de los Opuestos. Su báculo corresponde a la Voluntad y al Mundo Arquetípico. Su número, el Nueve, significa la consumación de la Maestría, ya puede mirar hacia abajo, hacia el camino recorrido
El Ermitaño nos enseña que para alcanzar la Sabiduría debemos retirarnos de lo Profano, al menos durante unos minutos al día. Es la Meditación, es el Estudio y para ello es necesaria la Soledad .Aquella Soledad que en su Silencio, debe aprender a amar el Aprendiz Masón.
Ya tiene algún tiempo que pongo la imagen del ermitaño del tarot en el messenger… Y cualquier acción genera una reacción, sin embargo a veces las reacciones llegan de donde menos las esperas… y aludiendo a eso, no sé que esperas escuchar de mi…
Puedo decirte que existen 4 caminos… por lo menos los que yo conozco, y son del ermitaño, del religioso, del guerrero y del Faquir… te preguntaras: ¿Camino hacia dónde? Pues el camino hacia donde tu primera inquietud, esa que te llevó a poner esos escritos en mi Messenger y que te inquieta en las noches antes de dormir te quieren conducir…
Difícilmente puedo hablar de cosas como ésta más allá de lo que ya hemos platicado, como el significado de un símbolo, signos, direcciones etc. Y espero que entiendas que no es por incapacidad… más bien es por la obra en sí. La misma obra es un secreto y un secreto por definición es algo que no se puede transmitir.
Por lo tanto mí estimado… resuélvete a combatir, ya que no hay camino fácil...
Lectura infantil…
Tengo un vinculo con una niña… y si nos ponemos estrictos se podría decir que ni es mi hija biológica, ni se criará conmigo, ni la mantengo, ni tengo una relación con su madre, ni la veo, y probablemente dentro de unos años más pensará que olvido mi nombre… y sin embargo…
El asunto es que está en la edad en que ya podría empezar a interesarse por la lectura y ante esa posibilidad, le he regalado libros que a mi me gustaría o me gustó que me leyeran a esa edad; pero he ahí el problema. Su madre, que es una excelente madre (lo sé por que por algún tiempo que pareció un suspiro, fuimos pareja) no tiene tiempo para leerle y esos libros que le regalé, no están diseñados para leerse por el niño en cuestión, sino más bien para que todas las noches se pongan a leerte.
Entonces me dispongo a buscar un nuevo libro que se adapte al dilema, es decir un libro diseñado para que ella pueda tomarlo por si sola y ponerse a leer… un libro que desee leer… que se le haga agua la boca por tenerlo en sus manos… Bueno, justo como a mi hermano Eduardo se le haría agua la boca por leer el nuevo material inédito de Julio Cortázar "Papeles inesperadoso", a mí por leer el siguiente “TV Notas”. En fin… me pongo a ver la variedad, que es amplia…y paso por los clásicos, ya saben “Andersen” y compañía... hasta llegar a un gran estante con todo lo que esperaba… libros y libros con temas profundos, ocultos entre dibujos y colores llamativos, con lenguaje claro, no especulativo, sencillo más no simplista, y con personajes que diría yo pueden llegar a ser memorables para una pequeñita. En fin… pensé que había encontrado lo que buscaba… todo iba perfecto, pero las editoriales me dirían otra cosa…
Pasé a pagar a caja y cuando me dijeron lo que costaba el libro… ¡bueno! Casi me voy de boca… Y pongámosle números: La última novela que compré de Murakami me costo 189$ pesitos… Con lo que costaba el libro que me gustó, hubiera comprado dos novelas de Murakami.
Al final termine por dejar el libro… y aunque había otras opciones, la verdad es que el que llenaba todas mis necesidades, en cuanto a mensaje, redacción y estilo, era el que no podía comprar… Y no solo porque andemos en vacas flacas, sino porque se me hace inaudito que las editoriales no comprendan que la lectura es un habito, y que si tu no propicias ese habito en los niños, jamás tendrás lectores adultos… y la única manera de hacer un habito en los niños, es tener lectura asequible tanto en diseño, estilo, forma y contenido, como en lo concerniente a la economía…
Es decir… la última novela de Harry Potter “Harry Potter and the Deathly Hallows” me costó 35 dólares y la considero lectura para niños, pero es una lectura popular, comercial y lo compré en Ingles y con pasta dura. Pero ¿cuánto me habría costado de no ser la franquicia de películas más rentable económicamente de todos los tiempos? ¿Cuánto habrá costado la primera edición de Harry Potter?
La verdad es que no pido que regalen el trabajo que seguramente tanta dedicación y esfuerzo les debió costar… pero si creo que además de que no pagan impuestos, los libros para niños deberían tener un apoyo extra, como un subsidio o una partida especial del presupuesto de la Secretaria de Educación o Cultura. En vez de andar gastando en “pendejadas” de intelectuales que creen que ser intelectual es ver el mundo desde arriba y tener ideas que no benefician a nadie sino a los mismo inútiles que viven de las dadivas de apoyos como el “FONCA”. Deberían poner más atención a lo que un niño necesita… Es decir es bueno que los grandes autores estén rebajados y al alcance con precios módicos… Pero ¿cómo le hago para hacer leer a Murakami a una pequeñita si nunca pasó por el proceso de creer en hadas, creer en magia mitológica, luego creer en la anarquía, luego volverte nihilista, después volverte kantiano, existencialista o romántico, para que al final te unas a la aventura pop de Murakami (aceptémoslo, Murakami es un autor de moda como lo han sido muchos otros antes que él)… y finalmente entender que toda lectura te deja algo, que todas las corrientes convergen en algún punto y que un libro gordo es mejor almohada que un millón de plumas…
¿Pero cómo mi niña entenderá eso si no llega a pasar por el proceso? O mucho mejor aún… ¿Cómo podrá crecer y decirme en mi cara que estoy equivocado? ¿Cómo me podrá argumentar lo contrarío si no se le dan las armas para enfrentarme? Y no a mi… sino a las personas que están ahí afuera y que en verdad les rueda el engrane…
En fin… intente encontrar un video que evidenciara las cosas que he visto que beca el FONCA, pero solo suben a la red a lo que supongo son sus estrellas, de las cuales tengo que decir que me gustó la mayoría de lo que vi y me da gusto que tengan la oportunidad de dedicarse a la música o pintura, gracias al FONCA, pero si algún día vuelvo a ver un cartel en la calle que diga: “Danza moderna” premio FONCA a la creatividad… entraré como se entraba a los teatros de antaño… ¡Con las bolsas del mandado! Y aventaré toda la despensa al escenario…
Anyway… si el festival de danza moderna hubiera contado con esta güerita y se hubieran movido la mitad que ella, en vez de solo pararse y sentarse en una silla y hacer gesticulaciones con la boca… pues tal vez no estaría tan enojado con el FONCA.
El asunto es que está en la edad en que ya podría empezar a interesarse por la lectura y ante esa posibilidad, le he regalado libros que a mi me gustaría o me gustó que me leyeran a esa edad; pero he ahí el problema. Su madre, que es una excelente madre (lo sé por que por algún tiempo que pareció un suspiro, fuimos pareja) no tiene tiempo para leerle y esos libros que le regalé, no están diseñados para leerse por el niño en cuestión, sino más bien para que todas las noches se pongan a leerte.
Entonces me dispongo a buscar un nuevo libro que se adapte al dilema, es decir un libro diseñado para que ella pueda tomarlo por si sola y ponerse a leer… un libro que desee leer… que se le haga agua la boca por tenerlo en sus manos… Bueno, justo como a mi hermano Eduardo se le haría agua la boca por leer el nuevo material inédito de Julio Cortázar "Papeles inesperadoso", a mí por leer el siguiente “TV Notas”. En fin… me pongo a ver la variedad, que es amplia…y paso por los clásicos, ya saben “Andersen” y compañía... hasta llegar a un gran estante con todo lo que esperaba… libros y libros con temas profundos, ocultos entre dibujos y colores llamativos, con lenguaje claro, no especulativo, sencillo más no simplista, y con personajes que diría yo pueden llegar a ser memorables para una pequeñita. En fin… pensé que había encontrado lo que buscaba… todo iba perfecto, pero las editoriales me dirían otra cosa…
Pasé a pagar a caja y cuando me dijeron lo que costaba el libro… ¡bueno! Casi me voy de boca… Y pongámosle números: La última novela que compré de Murakami me costo 189$ pesitos… Con lo que costaba el libro que me gustó, hubiera comprado dos novelas de Murakami.
Al final termine por dejar el libro… y aunque había otras opciones, la verdad es que el que llenaba todas mis necesidades, en cuanto a mensaje, redacción y estilo, era el que no podía comprar… Y no solo porque andemos en vacas flacas, sino porque se me hace inaudito que las editoriales no comprendan que la lectura es un habito, y que si tu no propicias ese habito en los niños, jamás tendrás lectores adultos… y la única manera de hacer un habito en los niños, es tener lectura asequible tanto en diseño, estilo, forma y contenido, como en lo concerniente a la economía…
Es decir… la última novela de Harry Potter “Harry Potter and the Deathly Hallows” me costó 35 dólares y la considero lectura para niños, pero es una lectura popular, comercial y lo compré en Ingles y con pasta dura. Pero ¿cuánto me habría costado de no ser la franquicia de películas más rentable económicamente de todos los tiempos? ¿Cuánto habrá costado la primera edición de Harry Potter?
La verdad es que no pido que regalen el trabajo que seguramente tanta dedicación y esfuerzo les debió costar… pero si creo que además de que no pagan impuestos, los libros para niños deberían tener un apoyo extra, como un subsidio o una partida especial del presupuesto de la Secretaria de Educación o Cultura. En vez de andar gastando en “pendejadas” de intelectuales que creen que ser intelectual es ver el mundo desde arriba y tener ideas que no benefician a nadie sino a los mismo inútiles que viven de las dadivas de apoyos como el “FONCA”. Deberían poner más atención a lo que un niño necesita… Es decir es bueno que los grandes autores estén rebajados y al alcance con precios módicos… Pero ¿cómo le hago para hacer leer a Murakami a una pequeñita si nunca pasó por el proceso de creer en hadas, creer en magia mitológica, luego creer en la anarquía, luego volverte nihilista, después volverte kantiano, existencialista o romántico, para que al final te unas a la aventura pop de Murakami (aceptémoslo, Murakami es un autor de moda como lo han sido muchos otros antes que él)… y finalmente entender que toda lectura te deja algo, que todas las corrientes convergen en algún punto y que un libro gordo es mejor almohada que un millón de plumas…
¿Pero cómo mi niña entenderá eso si no llega a pasar por el proceso? O mucho mejor aún… ¿Cómo podrá crecer y decirme en mi cara que estoy equivocado? ¿Cómo me podrá argumentar lo contrarío si no se le dan las armas para enfrentarme? Y no a mi… sino a las personas que están ahí afuera y que en verdad les rueda el engrane…
En fin… intente encontrar un video que evidenciara las cosas que he visto que beca el FONCA, pero solo suben a la red a lo que supongo son sus estrellas, de las cuales tengo que decir que me gustó la mayoría de lo que vi y me da gusto que tengan la oportunidad de dedicarse a la música o pintura, gracias al FONCA, pero si algún día vuelvo a ver un cartel en la calle que diga: “Danza moderna” premio FONCA a la creatividad… entraré como se entraba a los teatros de antaño… ¡Con las bolsas del mandado! Y aventaré toda la despensa al escenario…
Anyway… si el festival de danza moderna hubiera contado con esta güerita y se hubieran movido la mitad que ella, en vez de solo pararse y sentarse en una silla y hacer gesticulaciones con la boca… pues tal vez no estaría tan enojado con el FONCA.
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